Покраснел за окном старый клён

Покраснел за окном старый клён
от стыда, что сейчас им услышано,
будто снова в меня ты влюблён.
Ах, не лги! Это больно. И лишнее.

Ах, не лги! Это всё ни к чему.
Помню, ты краснобайства кудесник.
Обнажая души нищету,
опоздал ты годочков на десять.

Вот тогда бы поверила лжи,
обнимая любви океаном.
А теперь понимаю я жизнь,
знаю цену красивым обманам.

Впрочем, может быть я не права,
И лет десять назад  было чувство?
Как тебе удалось водопад
(как?! признайся!) упрятать искусно?

Нет. Не верю. Прости. Уходи.
Я люблю, но совсем по-другому:
урагана страстей не найти,
а была я подобная грому,
всем стихиям земным, что могли
оживить, напоить, исцеляя —
я ждала тебя ночи и дни,
от любви и от страсти сгорая.

Мне казалось, что вот (не дай Бог!)
ты умрёшь — я тебя воскрешу.
И я верила, что на порог
ты придёшь ко мне, всё я прощу.

Опоздал. Прогорел мой костёр.
Я мечтала дождаться. Не вышло так.
Покраснел за окном старый клён
от стыда, что сейчас им услышано.




Отредактировано согласно новой редакции
http://www.proza.ru/2016/08/27/130