Ты говоришь, что я теряю личный стиль,
Ты говоришь, что я почти старик,
Не модную ношу одежду, а утиль,
Ругаешься, что я в стихи твои не вник.
Перебираешь пальцем струны на гитаре,
Смущаешься играть отвязный рок,
Я спел бы для тебя, без микрофона в баре,
И сутками горланил матом сколько смог.
Но ты кривишься как текила от лимона,
Китайской маской жмешься от гримас,
Соседи трахают друг друга на полтона,
Заместо женского, мужской я слышу бас.
Ты упрекаешь, что я пахну как блевота,
С похмельной утром засыпаю головой,
И нос воротишь от мужского пота,
И вновь пытаешься меня отмыть водой.
Монголоидных черт твоих, раскосых взглядов,
И смуглостью скрывающей загар,
Ты выставляешь вновь, но сотни шансов,
Даешь, как только выпускаешь пар.
***
© Copyright: Никита Видергольд, 2012
Свидетельство о публикации №112080104181
Свидетельство о публикации №112080104181
Рецензии