Что ты, осень мне наворожила,
На ладони бронзовой листа?
По остывшим линиям прожилок
Жизнь свою прочёл я неспроста.
Там года вера судьбы уносят,
Памятью о прожитом шурша.
Что ж – пора.
Свою встречаю осень,
Но весны так требует душа.
Под нежарким солнцем иней тает
Сединой моею…
Ну, и пусть.
Осень ведь бывает золотая –
Ей, как доброй гостье улыбнусь.
Восхищаясь откровеньем цвета,
Что в закате, как в костре горит…
Нас еще согреет бабье лето,
Прежде, чем закружат январи.
Моя осень
© Copyright: Сергей Афонин 13, 2012
Свидетельство о публикации №112080103411
Свидетельство о публикации №112080103411
Рецензии