Мой друг - идиот,
Он пишет стихи.
Он ночь напролет
Слогает рифмы,
Он в мире живет,
Где, только одни,
Мы с ним напролет
Всю ночь говорим,
Он смотрит в окно,
И видит мосты
Над башнею замка,
Над улицей - дым.
Дрожала рука,
И сгорело перо,
А он вновь молчит,
И грустит лишь о том,
Что тают мосты
В быстрых скомканных снах,
Что окна пусты.
Закатились глаза.
Что дымка повисла над домом пустым,
И птицы кружатся
Над городом сим.
Летает ночами над городом он,
И думает думу, о жизни, о том,
Что ночь коротка,
Опадают цветы
Что в жизни мелькает порою судьба,
Но дым застилает бродяге глаза,
Не видно следом под застилом травы,
Не видно стихов, знаки слились, черны,
И он засыпает, надеясь на свет,
Он верит, что утром отступит сей бред.
Но ночь коротка,
Невозможно сбежать.
И с книгой его застаю я опять.
Он пишет дрожащим от страсти пером,
Но лишь только пепел
Лежит за окном.
Мой друг - идиот
© Copyright: Буря Снов, 2012
Свидетельство о публикации №112080103147
Свидетельство о публикации №112080103147
Рецензии