Ничего не знача
в мире этом,
Проедаю я
последний грош.
К старости
посредственным поэтом
Стал, смиряя
в бренном теле дрожь.
И слагая
черные напевы,
Думаю,
что легче будет так.
А не мне ль
истрепанные нервы
Снарядить
советуют в кулак.
Я не знаю,
как поётся ныне,
Лучше бы
не слышать ничего.
Времена
и дерзости иные,
Чтоб лишь жить
и чувствовать бегом.
Запалю в трудах
остаток силы,
Рифмою
последней надышусь,
Чтобы лечь
расслабленным в могилу,
На кресте оставив
сердца грусть.
И уж там пойму,
наверно, тоже:
Чтобы жить -
не слишком ли грешно
Среди всех
выпячиваться рожей,
Морща лоб,
по умному смешно…
Ничего не знача в мире этом
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2012
Свидетельство о публикации №112080102562
Свидетельство о публикации №112080102562
Рецензии
Морща лоб, по умному смешно... Жизнь на что-то вроде бы похожа?
Не пойму. Но знаю,что НЕ ТО.
Ирина Глебова 2 08.11.2012 16:01 • Заявить о нарушении
Не пойму. Но знаю,что НЕ ТО.
Ирина Глебова 2 08.11.2012 16:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.