Ностальгия осени
Почему - не наше дело,
Для чего - не нам судить.
------------------------
Булат Окуджава.
По ночам мышкует тихо осень,
Слышен шорох листьев в тишине.
Это "перевёрнутую" восемь -
Звёздами размножило в окне.
Звёздными стогами заскирдует
Оригами сорванных листков
И свечу над вышивкой задует
В полудрёме брошенных мостков.
Брошкою украсит одеяло,
Где из веток - тонкий переплёт.
И поёт тихонько Окуджава
Что-то очень хрупкое про лёд...
Что-то очень важное, поверьте...
Что намного выше высоты,
Строк скупых о вечности и смерти -
Звуками хрустальной чистоты.
По ночам мышкует тихо осень.
Слышен шорох листьев в тишине.
Ветерок прикрепит цифру - восемь,
Из листочков жёлтых, на окне.
Свидетельство о публикации №112080101111
Если слово "настоящая" немного пощипать, то можно добраться и до второго смысла - "стОящая" поэзия. К примеру, стОящей поэзией можно назвать ту, которая не решает глобальных задач, но вполне весомо дает один ответ и только на один вопрос; ту, которая прекрасна - как одно мгновение на полотне художника.
Рад, что прикоснулся к Вашей поэзии. Она глубока, мягка, добра и тепла, как та колыбелька, куда просится по вечерам моя младшенькая, предвкушая встречу с приятными сновидениями, например :)
Желаю здравствовать!
Тиль Уленшпигель 09.10.2012 00:32 Заявить о нарушении
Олег Гринякин 09.10.2012 08:41 Заявить о нарушении