Чужой букет

Ты шла по тенистому парку,
Минуя старинную арку,
Уже опадала листва,
Так осень вступала в права.
Сверкает,  как жемчуг луч света,
На ниточках «бабьего лета»,
В душе моросит (ну и пусть),
Спокойная светлая грусть.
Неясные мысли теснятся,
Да, жалко с теплом расставаться,
Но,  что-то ведь ждет впереди,
Лишь стоит к нему подойти…
Вот кистью нежной акварели,
Берёз коснулись еле-еле,
На них задумчиво глядишь,
Нет,  ты  сегодня  не спешишь.
Но, вдруг, в какое-то  мгновенье,
Ты чувствуешь прикосновенье,
Как  будто, даже сгоряча,
Рука касается плеча.
Нет, ты не помнишь. Не знаком,
Хотя,  возможно, что потом…
Но, вот  теперь, без лишних слов,
Он  протянул букет цветов.
«Вы,   извините,   меня ждут.
А, хризантемы вам идут».
И ты с букетом всё стоишь,
И вслед растерянно глядишь.
-«Нет, там, конечно же не ждут.
Ждал ты. Там больше не придут.»,
Но был нарушен твой покой,
Душа ответила слезой.
За что?- искала ты ответ,-
Чужой букет за столько лет.