О войне пишут много и часто

О войне пишут много и часто -
О смертях, о раненьях, о пулях...
Мне не все и всегда в этом ясно,
и войну я знаю другую.

Я ее никогда не видала,
В жилах кровь молодая не стыла.
Только я вместе с ним умирала
И я помню, как это было:

- Знаешь, листья сейчас золотые
  И дожди идут золотые...
- А у нас - слякоть и лужи
  И деревья как будто чужие.
- Тебе страшно?
- Соврать?
- Не надо.
- Разве может здесь быть
  Не страшно?
- Я люблю тебя... Это так мало,
  Чтоб спасти тебя в рукопашной!
  Чтоб спасти из под пуль и от взрывов,
  От винтовок и автоматов...
- Главное, чтобы ты любила.
  Это больше, чем нужно солдату...

Листья падали... И последней
Весточкой - котенок, прости...
Я не плакала в это время,
Хотя знала - его не спасти.

Я войну другую знаю:
Я на ней с собой воевала,
Когда осень стояла над нами,
Когда землю зима сковала,

Когда вновь просыпались птицы,
И цветы пробивались к свету,
Когда вновь пыталась влюбиться,
Понимая - напрасно это.

Я на той войне победила,
И пускай не вернулся домой
Тот, кого я тогда любила,
Но с войны вернулся другой.

И когда я, спустя годы,
Раз в объятьях его застыла
И в глаза смотрела долго...
Поняла, что я победила.
                2003