моё море

и это всё лишнее,
сокращение мышцы там,
где вовсе не правильно
сомнения оставлены.

цвет глаз твоей реальности,
нарочные вольности,
я думаю, малость и
влюблюсь до больного, но.

какими-то строчками,
дрожащими рифмами
моей заморочке.

о скалы и рифы как,
о двоеточия.
о точки, колючей что.

короткими фразами,
уже ведь не лечится,
но и не заразно.
о вечностях, грешности
и нашей иронии,
недетской беспечности,
что каплями соли
впивалась под пальцами
и где-то над шеей,
кусалась в предплечия,
морозила веером,
тушила иллюзии
вечерних неточностей,
нечестной порочности,
плевавшей на срочность
и твою неустойчивость.


ты своей нелогичностью
привлекла, поэтичностью,
привязала трагичностью,
многогранностью личности
и глазами.глазами -
описать как, не знаю,
и губами, и мимикой,
буквой "л" до смешного,
своим редким неименем,
поражающим словом.

нож под кожу твоею
интонацией вогнан.
мне тебя бы своею.
не иосиф я бродский.

их так много, а ты одна.
впрочем, дальше уже пустое.
мне достать твоего бы дна,
беспокойное моё море.