Моё Альтер эго воздух хватает ртом...

" - ты, Марла, чёртов однолюб, и не пытайся отнекиваться.
- врёшь ты все.
- я вру исключительно по пустякам. А тут дело серьёзное. Ты любишь какого-то мифического мужика, от которого ушла когда-то, просто так. За каким хером - не понятно. Но любишь только его одного.
- Даже так. Я даже знаю где он живёт, тогда.
- да? и где же?
- у меня внутри."
(с) Из откровенных ночных переписок в скайпе.

***

Моё Альтер эго воздух хватает ртом, никогда не говорит "потом", умеет мастерски выбирать тон,
говорить о мёртвом, будто бы о живом.
распадаться на знаки, всхлипы, звонки, случайные смс, парой затяжек снимать стресс, проникать прямо в звук, прямо в самую мякоть и суть.
Моему Альтер эго осталось совсем чуть-чуть.

______________________

Когда он встретил её - ему было двадцать - когда потерял - разом сделалось пару сотен никчемно прожитых лет,
старость схватила его за горло, предъявила главный вопрос - потребовола ответ, когда его девочка засыпала у него не плече - он знал как устроен мир - верно и просто - для них двоих.
А теперь ему дышит в затылок смерть - и он не помещается даже в этот банальный стих.

Он научился заливать свою боль алкоголем, засыпать в неизвестных постелях, рисовать на мятой бумаге...
Принимать новые веры, сжигать старые флаги,
раскисать от молчания, как песочная статуя от морской влаги.
Он научился не чувствовать, не смотреть в глаза,
молчать, когда нужно что-то сказать.
Приучил себя не доверять никому, кто хочет подобраться ближе, чем он сможет себе позволить.
больше не корчился от огромной душевной боли.

ночами мечтал о случайной пуле.
мечтал, что бы все в один миг умерли, как уснули.
и он вместе с ними...

но когда мир умирал - про него забыли.

________________________

Он живёт в старом и ветхом доме, коротает свои горькие сто лет последнего одиночества, чурается чьего либо общества,
рисует на мятой бумаге профиль - ей вечно двадцать и она навсегда пренадлежит ему.

[... моему Альтер эго суждено, видимо, умереть одному]