Что плачешь ты, о мудрый инок,
Тоскливо над плитой склонясь?
Твои мольбы и лобызанья
Уже не воскресят меня.
Пускай слова твои святые
Отмолят мой минувший грех.
Но сердце смерти не отринет,
Мне не взглянуть уже наверх.
Кропи мой замок из гранита
Слезой, словно святой водой.
Сквозь годы имя будет смыто
И то, что скрыто под плитой.
Инок
© Copyright: Ворон Ловчий Смерти, 2012
Свидетельство о публикации №112073006099
Свидетельство о публикации №112073006099
Рецензии