Колит

Подавилась воздухом. Вот ирония.
Не удался сегодняшний перекур.
Вот тебе и личность. Разносторонняя...
Но туда же с разгона - в полк влюбленных дур.
 
Слезы. Сопли. Господи, за какие подвиги?
За заслуги какие мне эта блажь?
Я с ума сошла видимо, спятила вроде бы,
помешалась на этом "люблю" и "Саш".
 
Упаси, сбереги, избави, сохрани его,
Из меня, к сожаленью, тот ещё оберег
Слишком сильная, чтобы признаться. Мнимая.
Пусть не будет "да", но не надо - "нет".
 
Из почти тридцати - им - декада прожита,
Арифметика... это его конёк.
Боже, можно так - прямо до спазмов? что ж это...
Раздражитель - имя, последствие - ёк.
 
Это правильно или же это всуе всё,
Если он - первослово у всех молитв,
Он - основа. Он - нерв. И уже - безумие.
Он хроническое моё. Колит.

Сколько этих любовных стихов выплюну,
сколько выпью да выкурю, выплачу, а?
Эта грязная лирика словно вопли, но
пока ссуда на счастье не выплачена,
рвутся связки рифм.
и моей ЛГ-не
моей музой объявлен
перекрёстный шах...

Жаль, что в этих игрищах
и в помине нет
мысли 
рискнуть,
сделав первый шаг...