Cедой ротмистр. Цикл Белая Гвардия

Болит душа и ноют к ночи раны...
Седой ротмистр точит свой клинок.
Идем на Запад...Тянет на Восток
Живем давно в дороге, как житаны,
Раскручивая дней больных клубок.

Вчера сказали: "Император почил...".
С семьей казнен без правды и суда...
Его бесчестье - для страны беда
И смерть стоит вдоль шляхов у обочин,
Уходим мы, теряя города.

Какой-то поп прибился к эскадрону,
Помешан он и Страшный Суд зовет.
Его семью сожгли, громя приход.
Он крестится и бьет всю ночь поклоны,
Не ест, не спит, лишь воду жадно пьет.

Кричит кулик уныло и печально...
Ротмистр не боится умереть,
Ему давно подругой стала смерть,
А это на войне весьма банально
И мчится дней безумных круговерть.

Не ждем побед, устали воевать.
Остался путь один – туда, на Запад,
А офицерам не пристало плакать
И к милости негоже нам взывать,
И Небу не послать последний рапорт...

Патронов нет, лютуют мужики,
Дорвавшись до свободы на погромы.
Оставлены поместья и хоромы,
Но есть еще трехгранные штыки
И чести груз, для сердца невесомый.

Седой ротмистр точит свой клинок...
Давно забыты балы и парады
И жалости и славы им не надо,
Жесток и страшен времени урок,
Когда лишь смерть спасенье и награда.