Нет на свете ни друзей, ни подруг,
В пыльном лете потеряется звук.
Тех постылых;серых дней, зимних вьюг.
Легкокрылых - бьёт о землю испуг.
Погибают у двери на замке,
Захлебнувшись от тоски, как в реке.
Быстро кружит, омут близкий бездОн,
Палки служат до поры, вместо брЁвн.
Крысы знают, раньше всех утону
И сигают в голубую волну.
Мимо где-то голоса, как коса,
МИнет лето без лица и конца.
Сил не станет, нахватав синекур,
Всех притянет к телесам мягким, дур.
Скроют в жире разноцветье дорог,
Лягут в мире у ленящихся ног.
Не заметят остановки в ходьбе,
Им и влепят в этой волчьей борьбе.
Крикнут поздно, как и мне, о весне:
Встанут грозно мертвецами, на дне.
В пыльном лете
© Copyright: Илья Бриль, 2012
Свидетельство о публикации №112072906416
Свидетельство о публикации №112072906416
Рецензии