Дао

В генах осени что-то лисье.
Этот желтый металлолом
грациозно гниющих листьев
пахнет памятью и теплом.

Мы ворчим. Мы нудны и пресны.
Недовольные всем и вся.
Нас лепить и лепить, как тесто,
жидко-вязкое донельзя.

Скажешь, пламенны и отважны?
Но пред Господом – гопота.
(Сколько можно писать о важном?
Я – очкарик, но не ботан!)

Ни профессор психиатрии
не поможет тебе, ни Бог.
Я лечу себя изнутри и
так хочу, чтоб ты тоже мог.

Не тревожу тебя ни всуе,
ни по делу насущных дней.
Медитирую под Матсуи.
Свет становится все видней.

Мы малы были, мой бесценный.
Мы пинали наш мир с ноги.
Я избавилась от оценок
и суждений. И ты смоги.

Мне теперь ровно в той же мере,
что и солнце, приятен смог.
Я учусь безусловно верить
и хочу, чтоб ты тоже смог.

Ясный мой, ведь китайцы правы:
все, что нужно,  - придет к тебе.
Пусть твой путь – непременно Дао.
Пусть в душе у тебя – Тибет.

Одевайся теплее прочих.
Больше спи, чтоб хватало сил.
Я счастливее с каждой точкой.
И хочу, чтоб ты тоже был.