я под прицелом, я под плитою

я под прицелом, я под плитою

своих траекторий, своих карт и расчетов

как холоднеют, глядя на крематорий,

так я леденею изнутри от чего-то.

подо мною канатик, подо мной мясорубка

из моря, взрывающего острые скалы.

на меня смотрит крик с полотна Мунка,

и я слышу всех, сорвавшихся ранее.

и у этой дороги нет завершенья,

не будет конца, нет победного края,

но в этой игре я не прошу разрешенья,

я танцую над пропастью и умираю

от гула в висках, от разбитого "прежде",

от бессмысленных игр в соленые брызги,

когда лицемерием кормят надежду-

затухание стало быть ее уже близко.

я сбросил балласт - все старые чувства,

думал, мне будет легче держаться,

но канатик шатает, он дрожит звонким хрустом,

и такая легкость не дает даже шанса.

но новая боль сшивает прежние раны,

распростертые руки сливаются с небом

и шагаешь без права на осечку дыханья,

а в ладонях вино и немного хлеба...