Луг устлан скошенной травой,
Что сохнет от лучей до хруста.
Зависло солнце надо мной,
Но грустно на душе и пусто.
Не в радость августа жара,
Набившаяся в ветви сосен.
Уходит летняя пора,
В затылок лету дышит осень.
Придут дожди издалека,
С утра до ночи поливая,
Сбивая в тучи облака,
А перелетных пташек – в стаи.
У лета примет эстафету,
И, вплоть, до самой до зимы
Будет разбрасывать монету
Из мертвой золотой листвы.
Луг устлан скошенной травой...
© Copyright: Артеменков Владимир, 2012
Свидетельство о публикации №112072903644
Свидетельство о публикации №112072903644
Рецензии