Смешная драма

когда бежишь от самого себя
то слышишь как лопатки лижет ветер
он дует из невидимого дна
и ужасом пронзает все на свете

когда не спишь то время остается
такой же мутной серой пеленой
тяжелым грузом темного колодца
что никогда не плещется водой

когда не можешь ты найти здесь места
чтобы дышать иль даже просто быть
тогда все дни минуты и невесты
утрачивают свежесть и магнит

и кажется что ничего не хочешь
не знаешь кто ты и куда идти
и руки опускаешь словно мощи
в бессильи обесточенном как ты

и чтобы ты ни делал с кем бы ни был
от сердца хмарь не можешь отвести
лишь отвлечешься на минутку в небыль
но никуда не денешь эти сны

они поют и плачут и скребутся
ползут по ткани смятых простыней
они кричат о страхах что вернутся
лишь только ночь покажется светлей

я сам не знаю кто я и откуда
я сотни раз проверил эти сны
и все равно опять опять тоскую
хоть ведаю источник той тоски

он в самом сердце около колодца
что боль и чувства бережно хранит
он пыжится создать из пшика свойства
которыми он щедро наградит

тебя меня и все остатки войска
стоящего на страже тех границ
а с жизнью что ж? никчемное уродство -
источник молвит и губу кривит:

одно от этой жизни беспокойство
ни дать ни взять одна тоска царит
над этим миром! всюду грязь сиротство
бесправье нищих гнет высоких лиц

распутство беспорядок мерзость скотства…
убой невинных надо прекратить!
кричит источник это просто жлобство
сидеть и ждать покуда мир горит

но крики бессловесны муть колодца
все звуки глушит лишь душа дрожит
от муки неизбежной беспокойства
а ум все ищет проклятый родник

в напрасных чаяньях избавиться от страха
от скуки непомерной в тот же миг
достичь блаженства сразу одним махом
но тщетны все попытки… тонкий лик

источника неуловим бесплотен
он мучает и громко говорит
но сам невидим он лишь призрак ночи
мираж неведомых забытых книг

он сборник ожиданий бесконечных
которым утолить не суждено
ту жажду призрака с претензией на вечность
что длит из года в год убогое кино

а я? послушайте где сам я в этом гаме?
откуда вижу битвы и вранье?
зачем бегу стараюсь со слезами
так словно то что умерло – мое?

зачем на каждом жизни полустанке
итогами и выводом скорбя
я избегаю словно по запарке
любимого родимого себя?

вопросы виснут как лапша на ухе
внутри смеются вожжи отпустив
какая дурость празднику беспутных
приписывать торжественный мотив

как странно вместо жизни небывалой
мгновения забавного на вид
заместо страха гнева и провала
твердить холодный пыльный запах книг

ужели я такой тупой и скушный
забывший радость детства и огня
что не хочу прочистить свои уши
от стотысячелетнего вранья

увидеть солнце запахи и блики
прохожих лужи ветер сентября
какие-то неведомые нити
что словом «ветки» слепо метил я

упасть в беспутство беспокойство страха
не ждать приказов бесполезных книг
забыть мечты весь мир поставить раком
и просто пить мгновение как спирт