Художнику

Что грустишь,художник бородатый?
Слаб ты стал в руинах дней совсем.
Красота не в силах мир проклЯтый
Превратить в сверкающий Эдем.
Она ищет уголок и нишу,
Она ищет спуск в лазурь глубин,
От метелей будней ищет крышу,
Нежная,как юный георгин.
Хочет жить наивно и беспечно,
Но хрупка,как тонкое стекло,
Словно фея,гибнет что навечно,
Когда срубят дерево её!
Всё мертвят невежество и скука,
Тлеют силы,грёзы и умы.
Мнят глухие,что весь мир без звука,
Мнят слепые,что весь мир из тьмы!
Погрусти,художник бородатый,
Как без грусти? Только боль пройдёт,
Вдохновеньем,творческой усладой
Красота твои глаза зажжжёт,
Через кисть прольётся вязью красок
На пустырь-грунтовку полотна;
Разрушать миры нелепых масок
Власть тебе природою дана.
Твоя жизнь - исканье,обретенье,
Трепетанье чувств и смысла блик,
Красоты мудрейшей прочвленье,
Форм и тел причудливый язык.
Завтра будешь хмурым,блеклым,сонным,
А сегодня пусть душа поёт!
В мире нашем,всем назло заслонам,
Красота мир света создаёт.