Он писал посредственные стихи...

Он писал посредственные стихи,
По ночам забываясь в запое горьком.
А она облегчала его грехи,
Непрестанно молясь до рассветной зорьки.

Он кутил по затонам и кабакам,
Разбивая бутылки и чьи-то рожи.
А она, прикасаясь к святым рукам
На старинной иконе, шептала: «Боже…»

Он стремился забыться в постелях дам
Непристойного вида и смятой чести.
А она говорила: «Я всё отдам,
Только б жил…и не слышать печальной вести»

Он погряз среди низких и злых речей,
Опускался , лукавым на дно ведомый…
А она не умела сомкнуть очей,
До поры, когда он появлялся дома.

Он, бывало, больной, приходил к утру,
Создавая в их комнатке адский грохот.
А она размышляла: «коль я умру,
Как же он проживёт, если будет плохо?»

И она умерла. Без страданий, мук...
У иконы, молясь за него, родного.
Он вернулся домой…Только слабый звук
Из груди появился слезой ольховой.

Он впервые в молитве раскрыл уста,
Возвратясь с похорон не таким, как прежде.
А она…словно капля росы – чиста…
Улыбалась с небес, опуская вежды…