Сколько раз говорил…, мол, хватит,
Сколько раз говорил хорош…
Жизнь…, мне твёрдой валютой платит,
Хоть, и держит за пазухой нож…
Буйной порослью, лезет калина,
Травы в пояс и я средь них…
Под забором…, цветёт малина,
Что скрывала от глаз чужих…
Отпустил…, и погнали кони…
Бездорожье, со всех сторон…
Впереди, будет хлебное поле,
Незатейливый…, жёлтый узор…
Я, стихи свои…, брошу в помойку,
Я забуду…, как ручку держать…
Пусть мне будет, и больно, и горько,
Но…, зато, я умею мечтать…
Карты скинул…, и стало грустно,
Что задумано…, я не успел…
А судьба моя…, проститутка,
Развлекалась, меж потных тел…
А, кресты…, что проткнули небо,
Упиваются, солнечным днём…
Как давно…, я в храме не был…
Как давно…, не каялся в нём…
А пока…, я живу как свечка,
И мой голос совсем не затих…
Разбредаются мысли под вечер,
Что бы в утро…, родился стих…
Сколько раз говорил
© Copyright: Игорь Посох, 2012
Свидетельство о публикации №112072802337
Свидетельство о публикации №112072802337
Рецензии