В 19-ом

Помню где-то под Херсоном
В девятнадцатом году ...
В кабаке гуляла свора,
Напрочь проиграв судьбу!
Растеряв всё что имели,
Веру, совесть, дом родной!
Пили вусмерть, спьяну пели
Про дорогу, да разбой!

Не до белых, не до красных,
Им давно уж дела нет ...
Они знают цену счастью,
Лишь в количестве монет!
Им плевать на то, что будет!
Им плевать на чью-то власть!
На поминках своих судеб ...
Грабят, да гуляют всласть!

"Эй, тащи вина, трактирщик!
Да цыганей клич скорей!
Перед бурею затишье ...
Так гуляем веселей!
Напои коней, дай сена!
Атамана на покой ...
Отведи, да квасу с хреном
Горло промочить устрой!

Эх, гуляйте, ребятушки!
Пейте, ешьте - всё не впрок!
Подставляйте свои кружки,
Сыч вина нам приволок!
Выпей цЫган, вместе с нами!
Душу отведи струной ...
Смертушка идет за нами,
Эх, давай ка цЫган - спой!"

Охмелела вся орава ....
Разомлела под песнЮ ....
Свора анархистов спала,
Да не слышала возню!
На дворе собачьим лаем,
Поперхнулся старый пёс!
Часовой сник за сараем,
Кто-то бестолковку снес!

Порубали всех на зорьке,
Кровь перемешав с вином!
И трактирщика за стойкой,
Атамана, да с кваском!
Может красные отряды,
Может белые, как знать!
ЦЫгана с гитарой рядом,
Положили в сучью рать!