троллейбус

привык уже к качке,
кедами прессую
пол троллейбуса.
внутри люди
как в пачке,
каждый
является ребусом.

у той дамы
дорогое пальто,
серьги с камнями
в ушах.
помады касаясь
ртом,
сходит,
оставляя
ресниц взмах.

в моих наушниках человек,
преодолевший
гравитацию слов,
будто комната без углов
или просто съехавший.

неприятный запах
завязанными
в узел ногами
проталкивается внутрь.
татуировки на лапах
и ищет глазами
поручни, что бы обнять.

прижавшись щекой
к стеклу, наблюдаю
дома на бегу
и дворники щеткой
сметают пургу.
а вот приют   
моего черно-белого
детства,
до сих пор
сохраняющий
безмерный
уют в сердце.
ностальгия.
а скоро два года,
как атеист,
и каждый,
кажется, даже прохожий
напомнит об этом.
как в старой прихожей,
под темноватым светом,
все мы прощались.

вновь открываются двери,
приглашая холод
в троллейбус,
я ни за что ему не поверю,
сжимая покрепче
поручней брус.
спокойным,
умеренным шагом
ступает женщина
средних лет,
накрывает шею
рваным от времени шарфом,
словно это какой нибудь плед.
глаза настолько измучены
и протерты,
что через дыры в них
видно душу, всю изувеченную.
ей уступают место.

выливаюсь в улицы
из троллейбуса.
забыть бы поскорей
эти лица и
не знать ответы на ребусы.