О своем, о снайперском

Слушайте, мистер, вы же профессионал, наверное.
В упор тяжело промахнуться,
Но не в глаза же смотреть им.
На то и прицел.
Надежно и личного ничего.
А я б заценила и лица попроще,
Если б не тот, что живет в моем сердце.
Верней, в его каждом кривом осколке.
Так вот он счел эту пьесу забавной.
Не смог удержаться от смеха.
Ну и я вместе с ним, конечно,
Но когда в тебе столько осколков,
Отточенных кровотоком... попробуй тут рассмеяться
И кого-то оставить в живых.

Простите, не имею чести вас помнить.
Поймите, если пытаться запомнить каждого кряду,
Я обязательно забуду
Что-нибудь очень важное.
Например - святую обязанность быть благодарной Ему
За то, что все так плохо, как есть, а не так, как могло быть.
За каждый, блин, эксклюзивный закат.
За песню о маленькой Салли Смарт, потерявшей сердце,
А с ним и чувство ритма.
Шутил или насмехался? Неясно... да так ли уж важно?

Я принимаю подарки только от друзей.
Но возвращать не умею.
Поэтому размениваю золотой чеканный профиль на тысячу других, поменьше,
И рассыпаю их по карманам.
Полновесный талант в наше время годится только бумагу прижать
Да совершить шесть чисто английских убийств на пути в Мюнхен.
А так - хоть что-то звенит при ходьбе(здесь где-то должен быть смайлик)
И можно сыграть в пристенок, и выложить имя, и раздать попрошайкам.
Да мало ли способов забыть неразменность проклятий до нового Дара.