На Беловке

Оренбуржье – край степной, сторона родная,
Ветер дует как живой, облака как стая.
Тополиный кружит пух, запахи полыни,
Пугачевский чудо – дух, буйствует  поныне.

Колокольный слышен звон, бьют часы на башне,
На Беловке слышен он, гордый и бесстрашный.
Как Гагарина полет, старт отсюда взявший,
И Чкалов здесь живет, памятником  ставший.

Лебедь – пешеходный мост, над Урал – рекою,
Белый как сияние звезд, машет нам рукою.
Роща – остров красоты, все деревья свечи,
Как оазис чистоты, манит каждый вечер.

Обмелел Урал давно, не гарцуют кони,
И Чапаев лишь в кино, в нем геройски тонет.
Ушел Дутов в Урумчи, сделал он ошибку,
И в китайской злой ночи, головы лишился.

Здесь ревели трактора, как крыло, туманы,
Умирали доктора, у расстрельной ямы…
Черный год – тридцать восьмой, словно эхо бездны,
Крест оставил нам святой, кованый, железный.

Тень Шевченко, Даля лик, Пушкина крылатка,
На Беловке  все сошлись, как былого правда.
И Есенина заря, молоко роняет,
Про поэта – бунтаря, видно, вспоминает.

Красной Площадью пройдусь, улицей короткой,
Как в колодец, углублюсь, словно в память, в город.
Будут гулкими шаги, по горячим плитам,
Вся Беловка – знак судьбы, прошлым знаменита.