Пишу

                Хотя берёзовая Русь
                Меня не выбрала в поэты,
                Порою сам себе дивлюсь:
                Слова откуда, рифмы эти,
                Сравненья – лыком не пришьёшь,
                Намёков утренняя просинь?

                Но – зреет шишкинская рожь
                И левитановская осень
                Дурманит золотом своим
                Не на холсте, багряной сенью,
                И я, никем не заменим,
                Пишу Христово воскресенье,
                Весёлой масленицы дым
                В стихах деревнями струится…
                Когда мне дома не сидится,
                Не то, что вовсе молодым.

                Ещё мазок и льёт апрель
                Вовсю берёзовые слёзы,
                Парит оттаявшая прель,
                На полном, кажется, серьёзе
                Нависла ранняя гроза
                Над обалдевшим перелеском…
                А вот июль, и стрекоза,
                Начистив крылышки до блеска,
                Парит над зеркалом пруда,
                Любуясь девственностью лилий.
               
                И мне легки мои года,
                Что на закат перевалили,
                И я опять вовсю дышу,
                Деревне радуясь и сёлам.
                А коль дышу – вовсю пишу,
                Играя рифмою весёлой.