Отрываюсь от "Листьев травы" Уитмена.
Всё же я на работе.
Единственный посетитель
в этот час перед закрытием
небритый в сером костюме и
кипенно белой рубашке
за третьим столиком.
Опустил голову.
Глаз не видно за ресницами.
Упрямый нос и нежный подбородок.
Пепельница полна.
Сигаретная пачка смята и брошена на стол.
Пальцы грубо играют с чашкой.
Почему кажется что с ним
именно с этим
незнакомым
может быть всё?
От нежного
шелкового
прикасания к щеке
до дикого необузданного
проникновения
в самую суть бытия.
Делаю вдох. Подхожу.
Блокнот и улыбка наготове.
-Ещё кофе, мистер?
Не отвечает.
Меняю безжизненную пепельницу
стараясь не стучать
чтобы он не поднял глаза.
...копошащиеся в грязно сером, тинаническим по размерам и холоду,холоду как будто втягивамому гигатским провалом чёрного, страшного, неопрятного до блевотины рта разложившегося мертвеца,котловане, мизерные фигурки человечков, ну мураши и мураши, ненамного приближенных даже вполне сильным оптическим прицелом дальнобойной винтовки.вот сутулая спина. кто он, или она. или плевать, они все умрут. и стрелять время от времени,или часто,часто, часто нужно чтобы они сдохли... ну хоть чуть быстрее.рутина. вчера, месяц назад. кажется что прожил так целую вечность. вот и спина. вздрогнула. размытый растоянием бледно- блёклый овал лица в профиль, просто пятно... защемило в груди, накотило то чего не испытывал ни разу. чуть похожее, когда смторел там в детстве, на папу с мамой, как они шалят друг с другом в нашем саду собирая яблоки...и не выстрелил,никогда больше не высрелил. и уставясь низкие тяжёлые тучи, у побитой пулями стены, за секунды перед расстрелом- улыбался, видя яблоневый сад и себя сандаликах из жёлтой кожи... (по мотивам стиха "без ответа" поэта Митчелл)
Степан Попов 07.08.2013 15:10
Заявить о нарушении