Что не вечер – то лишняя слов кутерьма
И словам все никак не сложиться в стихи
И безмолвие это почти как тюрьма
И не знаешь, куда деть глаза от тоски
Бесполезно бродить, бесполезно писать
Бесполезная лампа горит на столе
А снаружи хлопушки и скользкий асфальт
Каждый третий как ангел, хоть сам на игле
Я сплетаю слова, видя снег из окна
Хотя та, что должна все равно не прочтет
Не досуг ей сидеть до утра да без сна
А прочтет, так не примет на собственный счет
А она хороша, в ее очи без дна
Я смотрел бы всю вечность, да кто же даст мне?
Она рядом со мной, но чужая она
Ну а что не твое, то дороже вдвойне
Ну а там за окном добивают салют
Больше нечего петь, больше нечего пить
Вроде все как обычно, тепло да уют
Только странное чувство – что незачем жить
Что не вечер то лишняя слов кутерьма
© Copyright: Кирилл Свидельский, 2012
Свидетельство о публикации №112072600077
Свидетельство о публикации №112072600077
Рецензии