А в нашем пространстве собрать из теней себя
намного дороже, чем утром от ласк растеряться.
Хотя странновата привычка жалеть, губя,
столетье сменилось, состарились восемь кроватей.
И дети взрослеют, и дети детей растут.
И небо достали (когда-то дистрофики) липы.
А в книжных шкафах вырастают то там, то тут
какой-то другой детворы бумажные кипы.
Наверное, это стихи – всё, что мне дано,
но их не поднять, как детей, без отца – в одиночку.
Прости, мой любимый, мне жить не с одной виной –
стихи от любви, от тебя бы могла быть дочка…
Прости, мой любимый
© Copyright: Вес На, 2012
Свидетельство о публикации №112072600627
Свидетельство о публикации №112072600627
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.