Всё будет...

Плывут по небу серые,
немые облака.
Просветы Солнца светлые
глядят издалека.

Сухая, ломкая трава
к земле холодной пригибается.
Стара, безжизненна, мертва...
Ей остаётся только маяться.

Придёт весна, и расцветёт опять,
и новыми зелёными кудрями
родную будет землю целовать,
любимую тобой и всеми нами.


Рецензии