Я думаю часто, что наша квартира
Есть остров какой-то на краешке мира
И кроме тебя и меня здесь людей днями по-просту нет.
Затерян в волнах мирового эфира,
Вдали от безумного, сложного мира,
Живёт в ней, измученный жизнью, усталый, безумный поэт.
Над островом ветер неласковый свищет
И душу его, чтоб трепать её, ищет ...
(Не любит поэта годами сияющий солнечный свет!)
Найдя, он с поэта вину его взыщет:
Он душу поэта до донышка выжжет,
Чтоб тот не писал больше людям свой пламенный бред!
Поставлена будет последняя точка:
Исчезнет поэт ... Лишь его оболочка
Останется телом (обычным!), но только уже без души ...
Прервётся сияющих мыслей цепочка,
Останется в мире одна оболочка
И строки, в которых поэт будет, может быть, жить!
Я думаю часто
© Copyright: Анатолий Токаренко, 2012
Свидетельство о публикации №112072606101
Свидетельство о публикации №112072606101
Рецензии
