Бродяжья

Кто ведает конец своей дороги,
Тому бродягой быть не суждено.
Торговец ли, паломник босоногий,
Иль всякий сброд, спустившийся на дно,

Они лишь гости в пыльной паутине,
Опутавших вселенную дорог.
Как сотню лет назад, так и поныне
Их тянет в предназначенный чертог.

Где будет плошка с чем-нибудь съедобным,
Постель сухая, греющий камин,
Посудомойка с крупом дюже сдобным,
К которой можно подбивать свой клин.

Но тем острей, чем делаюсь я старше,
То чувство, что усталости сродни,
Велит покинуть захолустье наше,
Оставить за спиной его огни.

Кто из собратьев точно понимает
И может объяснить безмолвный бунт,
Когда свой быт устроенный меняет
На жесткий грунт, да лиха тяжкий фунт?

Ответа нет. Ведь мы его не ищем
Среди случайных встреч и передряг.
И над костра угасшим пепелищем
Мы повторяем: цель — не для бродяг.

И вот, презрев уютные чертоги,
Я вновь в пути, и знаю лишь одно:
Кто ведает конец своей дороги,
Тому бродягой быть не суждено.