Дневник чужого старика - Грустные стихи

СИНОПСИС
 
  Прошу принять к публикации рукопись моей книги "ДНЕВНИК ЧУЖОГО
  СТАРИКА", сборник стихов, написанный в 2004г. Объём около 200 страниц, или 300 тысяч знаков.
  АННОТАЦИЯ: Автору хочешь, не хочешь, приходится доживать свои век в Ташкенте, куда судьба в голодные годы занесла его роќдителей.
  Пекло, чужая речь, отторгнутость от России плюс одиночество из-за несостоявшейся личной жизни - вот темы, о которых пишет русский эмигрант в Ташкенте. Он ведёт дневник в стихах, где не только описывает, но и анализирует свой ближайший круг и большой окружающий мир, его события и процессы. Он трезво оценивает таких же, как он изгоев на чужбине.
  Большим подспорьем автору его чувство юмора. Чтобы не утонуть в пессимизме, он катает эпиграммы на своих знакомых, а в первую очередь на самого себя! Пишет очень предвзято, остро, хлёстко!..
 
 
 
 
 
 
  ДАЛЕЕ СМОТРИТЕ ОТРЫВКИ ИЗ ТЕКСТА.
 
  31 мая.
 
  Был Ленин Вовочкой...
  Теперь он в Мавзолее,
  ведь все мы Вовочки,
  желаем, чтоб и нас
  однажды всех в гробницах попригрели,
  как подопрет и к нам тот смертный час.
 
  Ведь все мы Вовочки, желаем, что бы вечно
  светило счастье нам по всей земле!
  Коль все мы Вовочки, желаем, чтоб на печке
  нам вечно грелось, словно в том Кремле.
 
 
 
  31 мая.
 
  Тутовник можно есть кульками.
  Тутовник можно банкой есть.
  Тутовник можно есть руками.
  Уж коль купить, так тут же съесть.
  Тутовник прямо тут и кушай.
  Растет здесь тут, наш сладок тут.
  Он белый, черный, даже красный.
  У нас его все любят тут!
  У нас черника не растет тут,
  У нас брусника не растет,
  У нас морошка не растет тут.
  Тут вместо них наш сладкий тут!
  У нас тут нету ягод диких,
  поскольку дикой нет земли.
  У нас тут каждый метр ухожен
  - мы полеводы, куркули!
  Мы огородо - садоводы,
  везде разводим сладкий тут.
  У нас тутовые деревья
  на каждой улице растут.
  Тут перед домом, в переулке...
  Тут здесь растет и там, и тут.
  В апреле в каждом закоулке
  у нас тутовники цветут.
  А в мае прямо на асфальте
  у нас на улице любой
  тутовник ешь и не стесняйся,
  его сшибаючи рукой!..
  Тут из кулечка в рот насыплешь,
  из блюдца ложкой можно есть,
  купить стаканом или банкой,
  а можно тонну преобресть!
 
 
  Тутовник лакомство детишкам,
  Мне тоже сладок местный тут.
  Его я ел еще мальчишкой.
  Я там и тут, а он лишь тут.
  Я там и тут, а он в Ташкенте.
  Я в Заполярье и в Москве...
  Ждал терпеливо, мой тутовник,
  и вот вернулся я к тебе.
  Не надо больше Северов мне!
  Не надо больше Сибирей!
  Одно мне надо - мой тутовник,
  он из моих растет корней!
  Он из земли растет ташкентской,
  родимым солнышком согрет.
  У нас тутовник обожают
  бабай, министр и поэт!
  У нас тутовник уважают
  уйгур, татарин и казах,
  всех тутовника хватает
  и нет тут зависти в глазах.
  На всех хватает тут и тута,
  на всех хватает солнца тут.
  Губами черными от тута
  детишки сладостно орут!..
 
 
  22 мая
 
  В Ташкенте просто холодрыга,
  с утра аж к 25-ти!..
  и на какую ж мне тут фигу
  о Пекле хроники вести!..
  Сижу в рубашке на базаре...
  Не в майке, в шортах, а в штанах!
  Сегодня я уж не зажарюсь,
   коль солнце где-то в облаках...
  И дождичок с утра плеснулся,
  и спало пекдо на чуток...
  Народ наш, просто встрепенулся
  - уф, облегченье!.. холодок!..
  Но в 9 солнце выплывает
  и уплывают облака,
  их ветерочек отдувает,
  землицу высушив слегка...
  Давай, природа, не позорь-ка
  меня, поэта-хроникёра!
  Пишу я летопись-то пекла,
  а не всемирного потопа!..
  Поддай-ка жару что есть силы
  и мигом высуши асфальт!
  Нe то расторгну лётописный
  наш недописанный контракт!..
  Я ж подряжался петь о пекле,
  от жажды тихо усыхать...
  А ты суешь мне дождик с ветром...
  Меня позором запятнать?!.
  Сочнеет зелени приволье
  и веселей бежит ишак!..
  Тут рай, тепличное раздолье!
  Сердиться мне нельзя никак!
  Лишь май, а я уж загорелый!
  Башкою, бритой - чистый негр!
  От солнца просто обалделый,
  дождем омытый человек!
  Так и живем здесь без обиды
  - и дождь, и солнышко, и я.
  А если кой-кому, завидно
  Сюда пожалейте, друзья!
  Ташкент всегда был город, хлебный,
  урючный, яблочный, айвовый
  и грушевый, и помидорный,
  и огуречный, и сливовый!
  Не присягал тебе, Россия,
  я вечно Родину любить,
  ведь я родился-то в Ташкенте,
  а значит, мне узбеком жить!
  Тебе не нужен я, Россия.
  А быть бомжом тебе устал.
  До сорока годов жилище
  я по России-то искал...
  Я некрещен и необрезан
  - сам по себе, чему и рад.
  Я тут запоям не подвержен,
  предпочитаю виноград.
  О пекле белой-то горячки,
  видать, однажды стих зайдет...
  На счастье русском бормотушном
  когда-то слог меня найдет...
  Здоров душевно я в Ташкенте,
  По-русски я не запиваю.
  Здоров телесно я в Ташкенте,
  по-русски гири подымаю!
  По-русски я смеюсь с размахом
  с размахом русским и грущу,
  стихи катаю круто, с матом
  и с матом счастья я ищу!..
  Стихи вот некому послушать...
  об этом вся моя тоска.
  А в целом, пьяная Россия,
  ты не нужна мне ни фига!
  Я жил с тобой и что я нажил?
  тоску, бездолье и запой!
  Бездомным был я и калекой.
  Мой век загрызен был тобой!
  Мой век заеден безработный.
  Лишь алименты с голодухой...
  И в ледяных твоих просторах
  Ждала меня с Косой Старуха.
  А тут я прямо на базаре
  малину в мае ложкой ем!
  Я по России не скучаю,
  Пусть запивается совсем!
  К полудню дело... Солнце, воздух
  Прогрело выше тридцати...
  Коль я неправ, ты, мать-Россия,
  Меня заблудшего прости.
  Меня, заблудшего пророка,
  что век плутая по судьбе,
  привык скитаться одиноко
  по бездорожью, по тебе.
 
 
 
  23 мая. "С нас закуска, с вас выпивка!.."
 
  Прохладно нынче, хорошо...
  У нас совсем чуток за 30...
  Пот ну не то, чтобы ручьем...
  Земля от пекла не дымится...
  Прохладно нынче, хорошо...
  Малины вскоре уж сезон,
  пока кусается однако...
  Деньков пяток, мы подождем,
  а там уж - на зиму закатка!
  Спешить с малиной не резон.
  Тазы клубники весом в пуд
  нам полбазара запрудили.
  Но цены вверх, уже ползут,
  вы день варенья пропустили...
  Уж цены стали весом в пуд...
  Черешни уж полно тазов,
  Бордовой, словно это вишня.
  Но вишни впереди сезон,
  хотя на пробу где-то вышла...
  Бордов черешневый сезон...
  Картошка рухнула в цене.
  Уж молодой-то уродилось!..
  Чеснок уже подешевел
  - и с этим прорва приключилась!
  Эх, дешевеет корнеплод!..
 
  Тутовник ведрами несут...
  Он белый, черный, даже красный.
  Его едят, его сосут...
  Как мед он сладкий, распрекрасный!
  Сосуд несут, а ртом сосут...
  Проходов по базару нет, .
  здесь всё заставлено тазам...
  Вам помидорки шлют привет,
  лоснясь мордастыми щеками...
  От ихих морд проходу нет!
  Но огурец-то как банан
  - кривой и длинный, парниковый.
  Нет, не хватай его, братан, -
  Дождись, пока пойдет грунтовый!
  Тьфу, парниковый - как банан!
  Как вышло яблок сохранить
  тазы, возы, считай, КАМАЗы?..
  И на базар их навозить
  да не подпорченных заразой...
  Гниль вырезают и - в компот!
  Груш также резанных тазы,
  как репа тверденьких, однако.
  Но вкус их просто водянист,
  сорт зимний, вовсе он не сладкий.
  Нам обрезают там и тут?!.
  А сухофрукты прошлых лет!..
  Мешками, горками, горами!..
  Ни в сантиметр зазора нет
  меж курагами, кишмышами...
  Ну, ни шиша зазору нет!
  И дыни вяленой пуды!
  Пуды и косточек соленых!
  Какие вложены труды,
  чтоб сохранить, все эти тонны!
  Доходов нет, одни труды...
  Укроп, петрушка, сельдерей
  - добра у нар круглогодично!
  Редиска съехала в цене,
  уже мешком берут привычно.
  А ты редиски - съешь мешок?
  То-то же!.. А ножек Буша!.. А яиц!
  Яиц не Буша, а куриных...
  Для сковородки вам простых,
  для столбняка - перепелиных...
  А Бушу мы пошлем каких?..
  А риса - целый арсенал!
  А мяса - два павилиона!
  Коль ты уж здесь - не прогадал!
  Пусть ж пришел ты с гарнизоном.
  Что гарнизон! Прокормим два!
  Куйлюк-базар, дехкан-базар...
   Я 20 лет с тобою дружен.
   Дороги нету мне назад,
   в России я совсем не нужен.
   В России с водкой лишь резон.
 
 
  На водку там всегда сезон!
  Вдогонку, влёт, с колена лёжа...
  Лежит рабочий и Кобзон,
  лежит и Витя и Сережа...
  Весь год охотничий сезон!
  Ее и тазом можно пить.
   Наверно, кто-то уж пытался.
   Но лучше без закуски пить,
   коль ты в живых еще остался...
  Уж лучше пить, чем долго жить!
  В России кто не пьет?... Никто!
  Рыбак, рабочий и моряк,
  и дед Мазай, и дед Пихто,
  и умный с глупым, и дурак...
  А не закусывает кто?..
  И отчего Россия пьет?
  С устатку пьет и с утречка,
  и после бани в рот берет,
  и в праздник пьет, и с кондачка...
  А не бывает, что не пьет?..
  В горячке белой все горят-
  рыбак-моряк и Вовчик-Левчик
  А коли пьют там все подряд,
  кто и не пьет и тот захочет!
  Захочет, вскочит и - в дурдом!
  На закусь нюхают рукав,
  а кто богатый - корку хлеба.
  Запоем пьют и впопыхах.
  Аль я в России в этой не был?..
  И я там был, и я там пил.
  Побыл-попил, да и удрал,
  Слинял от водочки к закуске!
  Вам, стих писал не басурман,
  а я - Антон, братишка русский!
  Проверить надо пятый пункт...
  Братишка тоже хочет жить.
  Пусть не цыпленок, но туда же!
  Он не желает больше пить.
  Никак! И нахаляву даже!
  Уж погулял, так погулял!..
 
 
  24 мая.
 
  Вот после дождичка пригрело,
  в тенечке снова 35...
  Опять во всех местах вспотело,
  Вновь пот ручьями приливать...
  Но 35 пока не пекло.
  Вот август даст нам 45!
  Бывал полтинник... Неизвестно,
  Что нам в чиллю-то ожидать...
 
 
  Чилля-июль, частично август,
  Из пекла пекло! Самый жар!
  Все 40 дней живешь в накале,
  Все 40 дней в башке пожар...
  Однако выживем-посмотрим...
  Чего ж заранее гадать?
  Ведь год-то на год не бывает.
  Заранее горе горевать?..
  Чилля бывает и зимою
  -январь-февраль, мороз ядрён...
  Теплынь, 15 плюс иль 20...
  Здесь в лыжах я не чемпион.
  Все-плюс! Зимою плюс и летом.
  И это мне, конечно плюс!
  Таких вот плюсов в жизнь здешней
  И перечислить не берусь...
  Вошел в автобус. Тридцать восемь.
  Советский градусник при мне.
  Зимой и летом он со мною
  В такой и в этакой чилле.
  Я дома здесь, я рыба в море!
  Ну, допекло... Ну, отпекло...
  Я загораю поневоле,
  Иной не может-не дано.
  Домой приехал-теплый душик,
  ручной опрыскиватель есть.
  Под виноградником я шустро
  пшик-пшик и чистенький я весь!..
  И что ж, что нету унитаза!
  Да и не будет у меня.
  Ни телефона нет, ни газа,
  но виноградник есть, земля...
  И что ж, что нет воды горячей
  и отопленья у меня!
  Я жизнью вышколен бродячей
  -где есть ночлег, там жизнь моя.
  Живу практически в сарае.
  Купить получше - денег нет.
  Тут старость тихо доживаю,
  Здесь крыша есть и есть обед.
  Прописан здесь, не эмигрант я
  и место на базаре есть.
  Есть 35 и даже 40
  А коли так - и счастье есть!
  Чего мне надо, старикашке!..
  Поесть да вволюшку поспать,
  За жизнь бродяжью отсыпаться,
  На морде наглость наедать!
 
 
  Мне много надо, старикашке!
  Пишу, пишу и день и ночь...
  Кругом бумажечки, бумажки...
  И никого не жду помочь.
  Я 40 лет писать учился,
  строча не хуже, чем сейчас.
  Стишки кропать вот наловчился
  про свой фанерный унитаз...
  Я никогда не ждал советов
  И все вопросы сам решал.
  И стал в итоге стихоплетом,
  Чего и сам не ожидал!..
  Советской я литературе
  Обязан ровненько ничем!
  Лишь похоронки получал я
  Большущий в папке их гарем!
  Я послал, меня послали...
  Десятки раз, точнее -сто!
  Рецензий кучу надавали,
  советов умных - тысяч сто!..
  Но не пустив в печать ни разу,
  там крест поставили на мне.
  Поставили-"Вот зараза!
  И век поплавать ей в говне!"
  Так и живу весь век за печкой,
  как прокаженный или враг...
  Стихи струятся плавной речкой...
  А коль не враг я, то дурак.
  Дурак, что нету крепкой хватки.
  Дурак, что лапы нет в Москве.
  Что не ищу на взятках падких...
  Давно издал бы книжку, две...
  И где искать?.. Москва далеко.
  Да я распослан уж Москвой...
  Молить какого-то литбога,
  Чтоб им скомандовал "отбой"?..
  Чтоб им сыграл "отбой байкота"
  И дал приказ "Его - в печать!"
  Но бога нет, есть только вето
  -"Его держать и не пущать!"
  Так было и при Салтыкове,
  Так было и при Щедрине,
  Чьи сатирические лавры
  Ох, не дают покою мне!
  И так в России вечно будет
  -чужих к Москве не подпущать!
  Таких сатириков безродных
  В печать не велено пущать!
 
 
 
 
 
 
 
  01.08.05 "Топольки"
 
 
 
  Топольки, топольки, тяжко вам без воды...
  Только август, а вы уж без листьев.
  Топольки, топольки, вам бы жить у реки,
  где туманные росы так чисты.
 
  Как мне вас напоить? Вы большие уже...
  С полведёрка, конечно, осилю...
  Бедолаги мы все тут в безводной судьбе
  позаблудшие дети России.
 
  Не судьба, топольки... Не судьба, топольки...
  Наши корни ведь здесь уж земные.
  Не судьба, топольки, нам пасти у реки
  табуны-резвуны вороные...
 
  Не судьба, топольки... Не судьба, топольки
  нам в ночном на лугу позабыться.
  Не судьба, топольки, у затихшей реки
  нам росы предрассветной напиться.
 
  Здесь безводья тоска, снится ночью река,
  снится вам тополиная роща...
  Без России тоска на душе старика,
  без своих он живёт, но не ропщет.
 
  Нет своих у него кроме вас, топольки.
  Свой безводный он век доживает.
  И лежать-то ему здесь, в родимой земле,
  где надгробий дожди не смывают.
 
  И безводье вам здесь, и бесславье мне тут.
  Позабыты мы все за границей.
  Не приедут за вами, за мной не придут.
  Предстоит нам в безводье забыться.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
  05.08.05 г. Из хроники "Бытовуха".
   Горестное причитание
   "Тропка заплуталая."
 
 
 
  Ой, судьбинка моя заплуталая,
  бесполезная ты, захудалая!..
  Сирота я живу позаброшенный,
  нелюбимый, незваный, непрошенный...
  Говорят, я совсем неухоженный,
  весь помятый, сутулый и съёженный.
  Сиротой я живу сиротиночкой,
  как рисуют на детской картиночке.
  Бобылём я живу незавидненько,
  Пыльновато, не шибко настирано.
  Не зовут меня в гости, стесняются-
  - по одёжке ведь люди встречаются.
  Ой, судьба ты моя, свет судьбиночка!..
  Заплутала по жизни тропиночка...
  Ты к чужому народу прибилася,
  здесь забота моя приютилася.
  Век хлебал я невкусно, несолоно.
  Хорошо, хоть не помер от голода.
  Поварами ведь я не обслуженный,
  не народный ведь я, не заслуженный.
  Где ж ты слава моя, заплуталая,
  непутёвая и запоздалая?
  Век бесславный прошел в неизвестности-
  - век трудов ради творческой честности.
  Ой, тропинка моя, ты тропиночка...
  Притомила меня, свет судьбиночка.
  Ждёт меня темнота уж могильная,
  сиротливая и не фамильная.
  Как же прожил ты век, сиротиночка?
  Где носила тебя свет тропиночка?
  Век я прожил по чести, по совести.
  Век писал про российские горести.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
  03.08.05 Эпиграмма на картошку
  "6 соток"
 
 
 
  Какой поэт воспел у нас картошку?
  А между тем, первее нет еды!
  Её едим помножку, понемножку...
  Давай, поэт, её благослови!
  А было время ячменя да репы
  и Русь не знала этот корнеплод.
  Голодновато нам жилось при этом
  и не везде ал досыта народ.
  Но царь Горох с Гороховой-царицей
  решили как-то всё переменить
  и сим плодом голландской заграницы
  Россию всё ж сытнее накормить...
  Ан, каб не так!... Россия взбунтовалась!
  -"Да ето чё!?.. Свиньям из-под земли!
  Не станем исть голландскую мы гадость!"
  Побунтовав, потиху разбрелись...
  А как бы нынче нам да без картошки?..
  чай, бунтовать мы стали бы опять!..
  Мы б Президенту стали бить окошки,
  мы ведь дуром привыкли бушевать.
  Картошку жарим, варим, тушим, парим!..
  Во все рецепты мы её кладем.
  Аж на десерт кисель себе заварим
  - картошкой мы картошечку запьём!
  А колбаса? Так в ней крахмал картошки.
  Да и в сосисках тот же всё крахмал!
  С утра до ночи скромно, понемножку
  ну, кто из нас картошку не жевал!..
  Не по карману нам деликатесы,
  на них одних в России не прожить.
  Вросла картошка в наши интересы,
  не прочь мы век картошечку любить.
  6 соток наших все в ботве картошки.
  Балконы все в картофельных мешках.
  Эх, корнеплод, ты нам не понарошку!
  Ты в жизни нашей, в наших ты мечтах.
  Зимой мечтаем - вот весна наступит,
  на даче мы картошку насадим
  и поливать, окучивать мы будем...
  Зима настанет, мы её съедим.
  Из года в год крестьянин городской наш
  себя не помнит летом без ботвы.
  Не на Канары летом путь лежит нам,
  на огород мы все обречены!
 
 
 
  Орёл двуглавый всё же непонятен
  нам на гербе расейской стороны...
  Был корнеплод бы более приятен,
  мы герб ботвой украсить бы должны!
  Мы всё мечтаем что-то там построить,
  из ничего Россию поднимать...
  Коль предстоит нам ВВП удвоить,
  извольте нам 12 соток дать!
  Пусть под ботвой отседа и дотэда
  Россия-мать всё лето процветёт!
  Нам чем ещё кормить своих поэтов?
  О чём ещё мечтать нам круглый год?!

04.06.05 "Мой дом Љ 13"
   из "Предсмертной хроники"
 
 
 
  Ничего ни в башке, ни в душе.
  Ничего на столе и в кармане.
  Лет седьмой мне десяток уже.
  Смерть встречать на разбитом диване.
  Денег нет и вокруг ни души.
  Суета лишь людей безразличных.
  Речь родную забыл я в глуши,
  Всем чужой, старикашка обычный.
  Нет давно уж волос и зубов,
  крупной гречкой обмётаны руки.
  Нет на смену нерваных штанов.
  Не напишут мне дочки от скуки.
  Не придут паутину собрать.
  Не придут простирнуть старикашке.
  Что-то вымыть и где-то прибрать.
  Не наварят поганому кашки.
  Три дебилых, красивых растут
  Внуки есть. Есть мужья и квартиры.
  Знать меня не хотят, не зовут.
  Прожил век я с фанерным сортиром.
  А не бил ведь, не пил, не курил.
  Две зарплаты сдавал до копейки.
  Честным, умным я хлопчиком был.
  Алименты подай им, злодейкам.
  Ни черта ни в кишке, ни в башке.
  Ни черта за душой и в кармане.
  Нет меня, я в могиле уже.
  Похоронен я в драном диване.
  Мне надгробием ветхий сарай.
  Дела нет никому, что я помер,
  Молча жил и молчком помирай,
  Злополучный тринадцатый номер.
  Ни в кишке, ни в башке, ни в душе.
  Ни в избе, ни на всём белом свете.
  Не сыскать мне участья нигде.
  Ведь чужой я всему на планете.
  40 лет я писал всем чужой.
  Ногти в скорости станут уж сини.
  Я одну лишь молитву твержу:
  "-Будь то проклята, падла Россия!"
 
 
 
 
 
 
  23.07.05 "Ода дому,
   Ода ДОТу".
 
 
  Стоит мой дом! Стоит блиндаж солдата.
  Мы в полный рост с домулей здесь стоим.
  Не победить землянку в три наката,
  ведь за ценою мы не постоим!
  Нам здесь стоять до смерти неразлучно!
  Меня схоронят, домик мой снесут,
  Живи, солдат в землянке неотлучно.
  Коль в самоволке, кто блиндаж спасёт?
  Кто отстоит рубеж добытый кровью?
  От артналёта кто плацдарм спасёт?
  Уж 20 лет я прихожу с любовью
  в свой обветшалый, но надежный ДОТ.
  Дом, это всё! Меня он с жизнью мирит.
  Я рак-отшельник в ракушке его.
  Хоть прошмондовка что-нибудь да стырит,
  но не спереть ей ДЗОТа моего!
  Мой дом мне крепость! Мой оплот надёжный.
  Годами нет пусть денег на ремонт,
  я не скачу, ступаю осторожно...
  Коль не трясти его, ещё он поживет.
  Коль старика, меня не бить об стену,
  то штукатурку можно сохранить.
  Друг другу мы не требуем замены,
  Друг с дружкой мы до смерти будем жить!
  Домуля мой в штромах меня спасает!
  Мой дом - жильё солдата на войне.
  Тут кое-кто на домик посягает...
  Но как и те, окажется в говне!
  Есть у бабья заветная идея
  - мой дом продать, меня же на мороз!
  Уж 20 лет не клеится затея.
  Бабьё проходит, домик же всерьёз!
  До сорока мотался я по свету,
  в глаза не видел ордер на жильё,
  исколесил бездомную планету,
  но всё ж купил сокровище моё!
  Тут в тихой жизни психика на месте.
  Без нервотрёпки 100 бы лет прожить!
  Я дам отпор любой лихой невесте,
  что пожелает домик мой пропить!
  Таких вот толпы выпить нахаляву!
  Своё пропили родное жильё.
  Лоха им кинуть мигом для забавы!
  Но не меня, научен я давно...
  Одна в суде домулю уж делила...
  Но без юристов знаю я закон.
  Она к сестре несолоно салила,
  Чем завершила брачный тот сезон...
  Мой дом продать, на бабки в Хайфу чухнуть,
  но без меня - другой был вариант.
  Мы помогли и этому заглохнуть
  - дом - генерал, я гвардии сержант!
  Мой дом не тень и я не тенью в доме.
  В своей землянке я боец лихой!
  За стены ветхие вот эти отвечаю
  вот этой дряхлой, лысою башкой!
  Один мне друг домуля престарелый.
  И я тебе твой обветшавший брат.
  Живем-то мы, конечно, неумело,
  но я с тобой и этой жизни рад!
  Судьбы иной не будет от небес нам.
  Уж нам бы эту как-нибудь дожить...
  Куда уж нам до манны до небесной!
  Нам для дверей на краску б накопить...
 
30.08.05 "Домуля!.."
 
 
 
 
  Как я тебя ни обзываю,
  ты мне домуля и домуля.
  "Сараем ветхим" называю...
  Ты мне домуля и домуля!
  "Военным ДОТом" нарекаю!
  Ты ж мне домуля и домуля.
  "Щелястой будкой" величаю.
  Ты всё домуля и домуля.
  "Сарайкой жалкой" поливаю!..
  А ты домуля и домуля.
  "Облезлой виллой" презираю!
  Нет, ты домуля и домуля.
  "Клоповной щелью" воспеваю!
  Хрен там! Домуля и домуля.
  "Вонючим хлевом" привечаю.
  А он домуля и домуля.
  "Избой облезлой" уважаю.
  Ты ж мне домуля и домуля.
  "Овчарней тухлой" обожаю!
  Фиг мне! Домуля и домуля.
  "Фазендой чахлой" допекаю!
  Он мне: - "Домуля я, домуля."
  Уж как тебя ни обсираю,
  ты мне домуля и домуля.
  Уж как тебя ни донимаю,
  а ты домуля и домуля.
  Прости, мудак я! Понимаю...
  Ты ж мне Домуля и Домуля.

 Самоэпиграмма "Барыга"
 
 
  "Базар, базар... Когда он был?
  Давно прошли удачи годы...
  Я был тогда немолодым,
  а нынче вовсе стал уродом.
  Я без базара кем бы был?
  Давно б уж помер под забором.
  А с ним - когда-то дом купил
  И в дом купил довольно скоро...
  С базара я поесть ношу
  -когда-то больше, нынче меньше...
  За 20 лет, что здесь сижу,
  Я, основательно отъелся!
  Полдня на солнышке сижу
  - цветы, загар, Копакабана!..
  Когда забросил я бухать,
   мне жить тут стало не погано...
  Но есть, видать, всему предел...
  Базар- сегодня еле кормит.
  И снова я хожу в рванье,
  лишь мордой нагл, загаром- черный...
  А завтра где найду на хлеб?
  Кто вдруг поддержит старикашку?
  Давно уж я не человек
  и жальче стал я, чем букашка...
  Дорог уж нет, уж я пришел...
  Приплыл, приехал, прибежал я.
  Везде искал, а здесь нашел.
  Своё, нашел, пусть даже мало...
  Базар, базар!.. Видать, свой век
  мне доживать уж тут с товаром...
  Я хоть немножко человек,
  Пока дружу с тобой - с базаром.
  Я на базаре и пишу,
  машинка под носом стрекочет.
  А вот поэтом признавать
  меня базар никак не хочет!
  Базар - ведь что? Купи - продай.
  А коль стихи не покупают,
  сиди, барыгой, не мечтай,
  поэтом не повеличают!
  Жил-был поэт и гражданин,
  барыгой он маскировался.
  И как себя не возвышал,
  Он спекулянтом лишь остался! "
 
 
 
 
 
  Эпиграмма
  на страну нищего поэта.
 
  "Вот и на хлеб уже нету...
  На авторучку уж нет...
  Нечего кушать поэту...
  Бред уж не пишет поэт...
  Стих ведь не кормит поэта,
  нечем, к тому же, писать...
  Даже тетрадку в занозах
  не на что мне уже взять...
  Я уж в еде ужимался.
  Все на бумагу копил,
  Чтобы заправить машинку
  и - стрекоча под копир!..
  Пусто в кармане поэта
  и голодуха пришла.
  Низкий поклон от поэта
  доземь, родная страна!"
 
 
 
 
 
 
 
 
  "Старый, и рваный барыга базарный...
  Не было в жизни карьер лучезарных,
  Не было в жизни блистательных дней...
  В жизни моей, только я - дуралей!
  Старый и рваный, больной неудачник
  ставил себе не по силам задачи.
  С честью я их для себя разрешал,
  коль под ногами никто не мешал.
  Век я учился и век я работал
  чтобы ни дня не прожить беззаботно.
  Но оказалось, что и лишь батрачил
  и не видал я в работе удачи.
  Книги писать наловчился однажды.
  Так-то я в люди мечтал проскочить...
  Но сказалось, чтоб в люди пробиться,
  как-то особенно надо, ловчить!..
  Ловких талантов за мной не водилось...
  Вот и сижу на базаре о тех пор.
  старый и рваный барыга базарный,
  Но хорошо, хоть не жулик, ни вор...
 
 
 
 
  Эпиграмма
  на достойную старость.
 
 
  "Я забыл уж мечты о Париже,
  уж теряются сны, о ****е.
  Уж макушка года, как колено,
  седина, всё белей в бороде,
  Все трудней уже с пузом бороться,
  гречка старости крепит лицо...
  Это всё постареньем зовется,
  эти знаки - для нас, мудрецов!
  Эти старости знаки отличья
  ох, не всем выдаются судьбой!
  Коли век проживешь ты прилично,
  удостоит тебя, как звездой!
  Коль здоровье сберег ты от водки,
  табаком не угробил его,
  на башке тебе будет коленка,
  бес тебе подсуропит в ребро!
  Коль со спортом дружил и с диетой,
  до шестидесяти ты доскрипишь,
  На лекарства истратив при этом
  чуть не весь пенсионный "барыш".
  60 - уже век для больницы.
  В 60 всё висит, не торчит.
  В 60 уже можно жениться
  И от мамки уже не влетит!..
  Это возраст для чтенья рецептов,
  ведь к стихам уж пропал интерес.
  В этом возрасте вспомнишь о боге,
  ведь все ближе мерцанье небес...
  С головой уж проблемы большие,
  часто вякнет старик невпопад.
  Вспоминает все годы лихие
  Под припев "Не воротишь назад"....
  В 60 уж умнеть не умеют
  и таланты свои развивать.
  60 уж в маразмы впадают,
  но дурдом уж не хочет вас брать...
  В 60 будешь дряхлым и дряблым
  -тут скрипит, там хрустит, здесь кольнет
  Неуверенным станешь и слабым,
  коли ранняя смерть обойдет.
  Я к чему весь базар-то затеял?..
  Чтоб напомнить вам здесь о себе.
  Мордой я, что ни день - всё наглее,
  уж стихи вот строчу о судьбе!
  В 60 стал лихим стихоплетом
  рифмы так и летят от зубов!
  Стал качком, я заправским при этом,
   закрываю я юных качков!..
  Набираю я массу, сушусь я...
  По науке, по Вейдеру все!
  Был я 70,стольник набрал я...
  Летом в майке иду - ё мое!..
  Летом в шортах форсит ваш дедуля
  Варикозов тут нет, лишь загар.
  Есть квадрицепс, спина и грудные,
  брит я наголо, как Коулман!
  Где маразм? В стихах ли? Во фразах?
  Кто острее напишет и злей?
  На лице ни морщинки не видно,
  Телом я молодых помощней!
   Знать, рецепт я уже разработал,
   как с годами все быть молодым,
   мощным, наглым, как быть бегемотом,
   ну и хрен с ним, что трошки седым!
  Молодильной, знать, яблоньки фрукты
  мне доступны по низкой цене...
  Сила есть и мозги, и здоровье...
  Ведь открылась же истина мне!
  Развиваюсь я телом и духом,
  и расту, и таланты ращу.
  Пусть тужу в социальном я плане,
  на судьбу, как мужик, не ропщу!
  Дал мне бог и талант, и здоровье!
  Взять я смог, преумножить, сберечь.
  И свои разработав секреты,
  смог внимание ваше привлечь!"

Самоэпиграмма
 
  "Я-всемогущий!..."
  /качая права/
 
 
  Поэтом я могу не быть,
  но гражданин я очень вредный!
  К тому ж в вопросе "пить - не пить"
  Я радикально привередлив".
  Могу не пить и не курить,
  век без квартиры обходиться!
  Спартански хлебом и водой
  Могу наесться и напиться.
  Могу батрачить задарма,
  век не работать по диплому.
  По низу брюк уж бахрома,
  Отец не раз уж гнал из дому...
  Могу платить я на детей зарплаты треть
  лет с лишком двадцать.
  Могу писать за просто так
  и 40 лет не издаваться.
  Я без прописки жить могу,
  весь век обложенный ментами.
  Могу в любой момент в тюрьму
  -лишь оступись и ты уж в яме...
  Могу в сугробе я застыть
  и лишь весной назад оттаять,
  от "Солнцедара" угореть
  винпрому планы выполняя.
  В автоаварию попасть могу
  -в чужом пиру похмелье.
  Дышать я копотью могу
  от химзаводовского зелья.
  Без выходных и проходных
  могу без отпуска работать.
  А запрошусь я на курорт
  -путевки есть лишь толстым тетям...
  Могу я родину любить,
  лишь ****юлей с нее имея.
  Могу ее я защищать,
  во льдах арктических колея.
  Могу до старости дожить,
  а мог и в молодости сдохнуть.
  Могу я всех вас пережить
  и дарованьем не заглохнуть.
  Могу семь пядей быть во лбу,
  но все ходить у вас в придурках.
  Я всемогущ! Я все могу
  здесь на задворках, в закоулках.
 
 
  Я всемогущ! Я все могу
  в вонючих наших переулках!
  Лишь гражданином не могу
  стать на проспектах наших гулких!
  Ох, как могу я быть никем!
  без прав гражданских век кочуя.
  Я -Всемогущ! Могу я все!
  Жить по-людски лишь не могу я.
 
Учебник русского
 
  "Мы, русские-поэты по натуре.
  Мы терпеливо слушаем стихи,
  душою сокращаясь в ритм и в рифму,
  мы, россияне, слушаем стихи.
  Мы Пушкина впитали с детским садом,
  а в школе мы филологами стали.
  Родную речь, свою литературу,
  кто мог, неплохо мы в себя вобрали.
  Поэтов детских в прошлом веке - море!
  Под каждый возраст и под каждый год.
  Фольклор, считалки, басенка и песни.
  - всё это с детства помнит наш народ.
  ХХ-ый век богат был на поэтов.
  В 20-ых - школы, веянья, теченья...
  С войны вернулись крепкие натуры,
  армейской лирики так велико значенье!
  А взрыв поэзии, что был в 60-ых!
  Фамилий - веер? Что за тиражи!..
  Стихи в Политехническом музее,
  на них сходилось враз по пол-Москвы!
  Как чист язык! Родная речь в почете!
  Что ни поэт - значок литературы!
  В развитии словесности российской
  сыграли роль заметные фигура.
  И был толчок гражданскому сознанью,
  пусть робкий, но назло официозу!
  И наверху, в ЦК вмиг ощутили
  стихи, как в личной заднице занозу!
  Мне перепали вредна благие.
  Словесность в школе мне прилично дали.
  В Москве и рядом жил в 60-ых,
  Мы в "оттепель" стихи взахлеб читали!..
  Читал Шекспира я в оригинале.
  Бернс, Шелли, Китс-для общего развитья...
  Не говоря, конечно уж, о прозе
  -тут на неделю мне разговориться!..
  На португальском, русском и английском
  полшкафа до сих пор у старикашки.
  Сижу и вспоминаю речь родную,
  листаю пожелтевшие бумажки...
  Тo было время собирать мне камни.
  А нынче камни просто разлетелись...
  Чужую речь я слышу ежедневно,
  Родную речь я слышу раз в недели...
  Слегка словесник и слегка поэт я.
  Быть переводчиком не довелось мне долго...
  Спец в языках, старик уже предсмертный,
  Учебник русского купил на барахолке..."