26. 07. 2012

Господи, что ж так холодно...
Ветер по телу. Он целует так.
Тишина. Тишина. Тишина...
Но хоть кто-нибудь вскрикните.
Господи, что ж так холодно?
Руки дрожат. Дай мне десять минут,
Я хочу дописать эти строки.
Я хочу уйти отсюда. Выкиньте.
Выбросьте меня из этой плоскости.
Это не стих, это просто слова без рифмы.
Выкиньте, прошу...
Это крик сумасшедшего в воздух.
Боль костей не настолько сурова.
В моей жизни есть слабость и она придавала мне силы.
Не могу смотреть на фото,
Но смотрю, и смотрю, и смотрю. Зачем?
Как в икону уставившись. Как глупо.
Глаза...Губы...Волосы...
Это исповедь чистой бумаге, исцарапанной клетками,
А может быть было бы лучше, что б в полосы.
Я бы вытерпел большее может быть.
Я возьму еще времени- я не окончил.
Сейчас выплюну на подоконник легкие
И пойду сквозь дома по степи.
Мне хочется выть.
Выть на луну, на звезды- всё равно.
Упасть на колени, нырнуть на самое дно.
Что ж так холодно, лето ведь...
Неужели вода? Вот она?
Нет, показалось...
Безумие...
Я понял, этот холод, он разрывает внутри
По венам больным, по коже.
Это чувство и чисто и грязно,
Оно ни на что не похоже.
Прохожих нет. Кричу, вцепившись руками за голову,
А в ответ тишина. Тишина.
Солнце...
Его видно лучи на багреющем горизонте.
Пачка искурена. Второй лист исписан.
Фото...
Свинца не найти, ну хотя бы дай олово.
И в голову
Вместо мыслей...


Вячеслав Берг   26.07.12