Лето

Дождик — не то,
и жара вся — не то.
Это лето  — безмозглое лето.
Жизнь — затянутый фельетон,
и бессмысленно кружат планеты.

И бессмысленно кружимся мы
над огромною кучей навоза.
Дети, деньги, любовь...
Из травы
и отравы растут.
Жду мороза,

будут мысли, как лёд,
как стекло.
Два кило бесполезного мозга
сердцу,
рукам не подарят тепло.
Я  — фигурка на триптихе Босха

или лета отбросы.
В июне пух
тОполя,
в июле берёзы серёжки,
а ветер в августе срывает  вдруг
кленовых мотыльков.
Бросаю крошки

птицам, что не успели от меня
укрыться….
под сенью листьев иль помоек…
Осень!
Наезженная колея…
Пути между больничных коек.

Это лето —
было совсем не то!
Было не жарко,
не было града.
Ногой одной мы уже в ВТО!
(так и уводят к бойне
стадо.)

Всё ж лето, как ни странно, удалось!
В нём не было тоски-печали.
Пусть прожито оно хоть на авось,
в меня почти-что не стреляли.


Так лету этому я  навсегда и рад —
за ним наступит непогода,
осень.
Твой сказочный прекрасный сад
косою острой кто-то скосит.

26.07.12