Белым клубком
Кудри овечьих волос,
Синее небо, солнечный жар,
Несколько серых полос.
Может ли шум быть тишиной?
Станет ли буйным покой?
Твёрдое-мягким? Доброе-злым?
Мы же на это глядим.
Маленький мир, сложенный из,
Кровью запачканных гильз,
Прыгайте вниз, прыгайте вниз-
Крик за чертою кулис.
Рваные раны день ото дня,
Нам стала кровь как вода,
Небо, затянутое в провода,
Сгнившая в теле душа.
Болью убитая, не отзывалась,
Окаменела и сжалась.
Тёмным пятном, чёрным углём,
Как догоревшим огнём.
И на обратной её стороне
Жизнь не увидеть нигде.
Вся её жалость где-то осталась
Хрупким осколком на дне.
Свидетельство о публикации №112072509354