Лишь для нее писал стихи...

Весна настала по календарю,
А на дворе бушует всё метель
И я на лавочке заснеженной сижу
В руках сжимая чёрный свой портфель.


Прохожих нет. Темно уже кругом...
Лишь ветер бродит по ночным кварталам...
Я всё сижу в пальто чёрном своём
И любуюсь городским порталом...


Мелькают фонари в вечерней мгле
И слышно, как проносятся такси...
А я всё думаю, родная, о тебе
И чувствую, как мерзну изнутри...


Замерзло тело, пальцы ног и рук
И меня снегом немного замело,
И телефон зарядки "просит" вдруг,
И сообщение не кстати принесло...


Но телефон не стал я доставать...
Ведь был уверен, что важного там нет
И начал с лавочки я медленно вставать,
Но встать не смог... упал на белый снег...


Настало утро. Закончилась метель
И люди на работу все спешат...
Через недели две уже апрель,
Но кое-кому его уж не видать...


Мимо лавочки девушка прошла...
Увидела замёрзший в снегу труп...
Тихонько вскрикнув, спокойно подошла,
Переборов свой искренний испуг...


Она узнала внешность мертвеца...
Ведь он лишь для нее писал стихи...
Но вот с другим она была вчера...
А утром, тот другой, ушел к другим...


P.S.
Нельзя бежать за тем, кто вас не любит...
Нельзя отталкивать того, кто любит вас...
Ведь ситуаций в жизни много происходит...
И наша жизнь зависит лишь от нас...