И вновь умираю с ним...

Ну же, скажите, куда мне? К кому бежать,
Чтоб в сотый раз не увидеть горящий Рим?
Там, в перегарах затихших июльских зим
Чьи видеть сны и в какую нестись кровать?
Лишь бы теплее на градус... Да всё не там
Место субботних неискренне-сладких сцен,
Нет, не узнаете, как немота из стен
К ночи выходит. Вам это не нужно...Вам
Не подгадать, не придумать на шаг вперед –
Близость непрочная, где-то снаружи, вне...
Всем Вы довольны, и этого мне вполне
Хватит на вечность... Но кажется, что вот-вот
Снова войду в этот проклятый старый Рим,
Выдох – не выдох, и, собственно, вдох – не вдох.
Кто Вам сказал? Кто придумать такое мог,
Что не бывает в июле горящих зим? -
Это как раз для таких, кто не так, не там...,
Это совсем не по книжкам «а-ля прости».
Как бы хотелось себя от себя спасти,
И разослать Вас на все... и ко всем чертям!




Но в сотый раз воскрешаю знакомый Рим,
Вновь догорают мосты в предрассветный час...
Знаете, странно..., я слишком не помню Вас...,
Чтобы не выжить... И вновь умираю с ним...