Мое рыжее небо...

I
… он не помнил себя.., не помнил как родился, как рос, как и где учился, и как очутился в данное время на данном острове… Он даже не помнил своего имени…
Посторонние люди, а это те, с кем вынуждала его нужда сталкиваться в приобретении товаров первой необходимости (хлеб, вода, соль, кофе, сахар.., вообщем, пища…. И, самое главное – кисти, холст, краски, полотно, мольберт и уголь). Да, да, да, именно последнее было для него самым главным… Именно поэтому все, с кем сталкивала его жизнь, называли его – Художник…
Художник… так просто.., но так глубоко определяющее смысл его жизни – писать… писать красками, углем, карандашом и мыслями… Писать в своем глубоком и никому не понятном одиночестве…
Он всегда был один, у него не было друзей, так.., случайные прохожие, кто приходил в его дом по совету соседей, чтобы взглянуть и приобрести созданные им шедевры. Художник никогда не назначал цену за полотно… ему оставляли столько , сколько могли оставить пришедшие в его дом ротозеи….
Конечно, сказать, что это был дом, значит несколько ввести в заблуждение… Скорее, то, где жил и творил этот странный человек, можно было отнести к хижине… Стены, когда-то выбеленные белилами, уже давно почернели и покрылись местами плесенью – от постоянных протечек крыши… Под потолком и по углам всегда виднелись паутины, собирающие на себя пыль, шёпот приходивших и уходивших незнакомцев, звуки творения Художника… А еще совсем глухие, еле слышные мысли, которые так же путались и повисали в них. На окнах весели плотные ширмы, которые препятствовали проникновению солнечных лучей, чтобы не искажался естественный цвет  и оттенки на уже созданных картинах… Дощатый пол неприятно поскрипывал, всякий раз проваливаясь под тяжестью веса незваных гостей...  В хижине было две комнаты, в одной жил и творил Художник, в другой – размещались его полотна, преимущественно на полу. И такое размещение созданных шедевров, причиняло массу неудобств всякому, кто решался зайти в дом и подобрать для себя картину.
Негласно установленный Художником порядок прихода «гостей», контролировали учтивые соседи. Даже не смотря на то, что Художник никогда не запирал свою хижину, никто не входил в нее, кроме субботнего дня. В этот день он просыпался раньше прежнего и тихо удалялся вдоль морского берега, где нет никого, где только морской прибой, чайки и его внутренняя тишина…
Возвращался поздно, когда солнце уже садилось за горизонт. Не нарушая своей внутренней тишины, он заходил в хижину, окинув взглядом свой дом, наполненный душевной и солнечной теплотой, с улыбкой на лице опускался на свое ложе. Довольный тем, что закончился еще один субботний день, он погружался в свои яркие и сладостные сны.
Пришедшие в субботний день любители искусства, знакомились с его полотнами и, подобрав себе то, что искали, оставляли деньги под кувшином, который всегда в этот день был наполнен Художником водой для тех, кто посетит его дом…
Так и жил Художник последние годы… сколько.., сложно сказать…

II.
«очередное необычное утро»… - подумал художник и свесил ноги с постели… Его ложе было весьма аскетично, но комфортно для его ярких снов… На двух соединенных между собой широких досках располагалось покрывало, настолько ветхое, что местами оно расползалось на куски, от чего изображение на нем становилось менее понятным… Вместо подушки под головой – сухое сено, запах от которого вызвал бы у любого зашедшего в комнату ощущение нахождения в хлеву. Но, это далеко не так… В комнате было достаточно чисто и комфортно для рождения новых произведений и светлых образов…
Над «кроватью», именно в том месте, где голова касается сена, чуть выше, висела картина… ЕГО картина… ЕГО любимая картина… Одна… Именно та, которая притягивала к себе множество взоров и очаровывала всех, кто когда-либо украдкой осмеливался бросить свой взгляд на нее. Именно та, которая никогда не могла быть продана ни за какие деньги…
Он дотянулся рукой до нее и нежно коснулся холста… «ты снова было со мной», мысленно прошептал Художник и его уста утонули в улыбке…
 Прошло какое-то время, прежде чем он подготовил новый холст и взялся за кисти… Все эти минуты, а может и часы… он вспоминал то, что ему рассказывало во сне его «рыжее небо»… Именно оно было изображено на картине, которая висела у изголовья над его кроватью.
Смешивая краски одну за другой, и нанося на полотно небольшие мазки, он бережно и с любовью передавал рассказанные истории рыжим небом ему во сне. Именно оно, его рыжее небо, было источником вдохновения и информации о мире, людях, природе… Именно оно пересказывало художнику все те картины и образы, которые ему, небу,  удавалось увидеть за целый день…
В эту ночь, рыжее небо рассказало художнику о маленькой девочке, которая очень сильно любит пионы и помогает бабушке выращивать их у себя в саду…
Художник всегда старался передать все детали рассказа рыжего неба, ведь это так важно было для него. Он понимал.., понимал.., что пишет картину не он, а ОНИ… да, ОНИ… И, если по какой-то причине он не мог передать образ, то подходил к своей любимой картине, подолгу смотрел на него, впитывал его, свое рыжее небо, в себя и снова возвращался к холсту…
Ему так сильно хотелось не расставаться со своим рыжим небом ни на минуту, ни на секунду, ни на доли секунд… Он так благоговейно ждал ночи, что все свои дни посвящал работе, чтобы не замечать длинных часов ожидания…
И, каждый вечер, любуясь закатом солнца, он ждал свое рыжее небо, его тепла, его улыбок, его озорного и жгучего взгляда, его пронзительного смеха, его загадочности и утонченности, его многогранности и его величия… Он ждал того ощущения потери реальности, которое всегда приходило в момент появления рыжего неба…
Им настолько было хорошо вдвоем, что они забывали о конечности… Они кружились в потоках теплого воздуха, ветер гнал их за горизонты, они слегка касались морских волн, шалили со звездами, и даже иногда беспокоили старушку луну своим громким смехом… И в такие мгновения Художник понимал, что самое лучшее для него, для НИХ, это навсегда утонуть друг в друге…
Но как??? Как??? Как??... каждое утро он возвращался к этому вопросу…
С каждым днем эта мысль беспокоила Художника все сильнее и сильнее, он становился еще более задумчивым и мрачным…

III
Прошло еще несколько месяцев, прежде чем Художник понял, как можно реализовать его мечту.
Его очередное утро началось с весьма необычных поступков. Как только сон покинул его сознание, он решительно встал с кровати, выпил стакан воды и пошел на рынок. На рынке все уже знали, что приобретает Художник, но были крайне удивлены его покупкам…
Художник купил кисти для покраски стен и несколько ведер белил.
Вернувшись домой, он  расчистил комнату от нагромождения неиспользованных полотен (в последнее время, он очень редко писал), стены освободил от паутин, накрыл ветхим покрывалом кровать, снял со стены у изголовья картину, на которой было изображено его любимое рыжее небо и подготовил белила.
Первый след, который оставила за собой кисть, привел Художника в незабываемый восторг. «Именно то, что нужно, чистый, белый цвет» - мысленно прошептал он. Проникающие лучи солнца сквозь наглухо задернутые на окнах ширмы, делали этот цвет крайне болезненным для глаз. Но даже такая сильная резь и боль в глазах, которые он испытывал, никак не могли остановить Художника, в осуществлении задуманного.
 Несколько дней подряд, без сна и отдыха Художник ровным слоем покрывал стены белилами… Но, это было только начало, он это понимал, но не останавливался ни на минуту. К концу третьего дня стены в комнате были настолько белыми, что поздней ночью не требовалось никакого освещения, чтобы рассмотреть самые мелкие детали на его ранее созданных шедеврах…
Усталость валила Художника с ног, но он нашел в себе силы, чтобы в субботний день покинуть дом, и в последний раз пройтись по столь возлюбленному за все эти годы морскому берегу...
Тихий и теплый ветер со стороны моря трепал его распущенные волосы, нежно касался его тела и проникал в его мысли… Художник невольно отдался ветру, отдал ему свои мысли, чтобы тот как почтальон, доставил их его любимому рыжему небу. Ведь он не спал несколько ночей, и его беспокоила мысль, что его рыжее небо может подумать,  что Художник предал его… Убедившись в том, что ветер унес его мысли к рыжему небу, он вернулся в свою хижину, спокойный и довольный своим душевным равновесием.
На следующее утро, Художник снова взялся за работу. Он писал свое любимое рыжее небо на стенах и потолке комнаты. Всю свою любовь к рыжему небу он вкладывал в свой труд, все эти часы он думал только о своем рыжем небе…
Никто не знает, сколько Художнику потребовалось часов, дней и бессонных ночей, чтобы воплотить в реальность свою мечту…  Он не чувствовал усталости, он не чувствовал голода, он не слышал пения птиц, шум морского прибоя, он перестал замечать разницу между восходом и закатом, ночью и днем, солнцем и луной… Он чувствовал только одно – свою любовь к рыжему небу…
И, чем ближе приближалась работа к завершению, тем сильнее он влюблялся в свое рыжее небо…

IV
… «очередное необычное утро» - мысленно прошептал Художник, выпуская кисть из рук. Работа была закончена. Но, было ли это утро, или день, или вечер, или ночь… уставшее сознание Художника никак не могло определить.
Художник медленно опустился на табурет и окинул комнату взглядом… «МОЕ  ЛЮБИМОЕ РЫЖЕЕ НЕБО, теперь ты всегда со мной, а я в тебе» тихо произнес Художник, боясь звуком своего голоса разрушить то великое, что ОНИ создали вместе… – ЛЮБОВЬ…
Художник лег на свое ложе, медленно закрыл глаза, и, произнося слова «МОЕ  ЛЮБИМОЕ РЫЖЕЕ НЕБО, теперь ты всегда со мной, а я в тебе»,  стал проваливаться в свои яркие сны….
- «Мой милый, Художник», эхом ответило рыжее небо… «Ты вошел в меня, теперь я должно войти в тебя, чтобы навсегда быть вместе»…
И, вошли они друг в друга, и отпустили весь мир вокруг себя, и слились в экстазе Любви и Нежности… И наполнили собою друг друга, и черпали друг друга в друг друге, и любили друг друга, и любят друг друга…
-«Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, МОЕ РЫЖЕЕ НЕБО!!!» - прокричал Художник.
-«Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, МОЙ МИЛЫЙ ХУДОЖНИК» - прокричало рыжее небо…
А, слова эти отозвались эхом вечной тишины в хижине Художника… которую, услышали случайные прохожие только в субботний день…

P.S. эту историю мне поведало полотно в художественной галерее… И, я знаю, что у меня есть свое рыжее небо…. И, я люблю, мое, рыжее небо…