Бушуют ночи, страсть дыбится,
парит звезда, златит орёл –
я так хочу себе присниться
и не открыть, что я козёл.
Молчит расклад, бушует вена,
крепчает волн рычащий гвалт –
пусть воспылает Ойкумена,
раз в ней последний Дух распят.
Но разве можно верить смерти,
но разве Слово звук пустой!?!
Простите Небо, Ветер, Дети…
прости Земли хмельной настой.
Проспект высот протянут ярко,
ты дышишь в нос, листаешь жизнь:
там – ровный почерк, тут – помарка,
лишь грех бесспорный атавизм.
Бушуют речи, сечь лоснится,
игра Небес – последний спад.
Я так хочу мечтой присниться
пред смертью вняв, в чём был расклад.
июль 2012
Расклад
© Copyright: Антон Бубеничек, 2012
Свидетельство о публикации №112072501589
Свидетельство о публикации №112072501589
Рецензии