проблема в том..

проблема в том что когда ты мне нужен,
тебя никогда не бывает рядом
и мой, ужасный простуженный голос
будет читать стихи не тебе,
а тому кто случайно окажется рядом

кому попало смотреть в глаза,
вдыхать совершенно чужой запах
и верить что где то в дали от меня,
ты помнишь о том как тебя спасала

спасала тебя, не давая тонуть
а может мне просто это казалось
но каждая возможность
тебя вдохнуть,
мне таким блаженством казалась.


прошла наша осень, пройдет еще две
и зима в декабре как всегда не согреет.
но я очень надеюсь что будешь в тепле
а я, как сама пока что не знаю.

слов много но в строчках ни рифмы ни смысла
всё сложнее писать то о чем не напишешь.
и мои совершенныо дурные письма,
ни сотрешь ластиком и никак
не вычеркнешь

с тобой рядом другие и со мною не те,
между нами не только чертово растояние.
ты уехал и больше не помнишь о мне
я бы тоже выкинула все воспоминания.
прискасания. взгляды. случайные встречи
и то пустое и грустное одиночество.

с нами всегда почему то не те..
совершенно не те кого нам хочется.