Город, промокший насквозь, вымыт до белых ниток.
Даже огни фонарей, даже огни витрин,
Смыл торопливый гость, как краски с плохих открыток,
Как пыль с парадных дверей, как этикетки с вин.
Теперь не понять совсем, что это был за город?
Какого столетья был, года, месяца, дня?
Дождь приходил за тем, чтоб утолить свой голод,
Но, кажется, что он лил, чтоб напоить меня.
И вот, я хожу средь луж, пьяный, похмельный, горький
От серой воды, сырой. Ослепший, глухо-немой.
Как брошенный кем-то муж, после большой попойки,
Волею роковой, не помню пути домой.
Гляжу опустевший взором, а радужка глаз бела –
Вымыто всё, и днище изъедено рыбой скользкой.
Мой город разграблен вором, а прежде в нём жизнь была.
Сейчас, это мокрый нищий, напуганный страшной сказкой.
(Июль 2012 года)
Рэйнгард
© Copyright: Андрей Сизых, 2012
Свидетельство о публикации №112072407219
Свидетельство о публикации №112072407219
Рецензии