Когда я подхожу к траве с серпом,
Я сам себе кажусь немного смертью.
В их мире каждый ангел – насеком,
Они взлетают с листьев ближних, первых.
Я начинаю жатву, я – палач
Для вейника, овсяницы, ежи.
И в стрекоте вокруг мне слышен плач.
Они убиты, но ещё свежи.
Вы скажете, я не похож на смерть?
Но там, под мясом, белый скрыт скелет.
Трава могла по осени сгореть,
Но я не дал ей превратиться в свет.
Я дам ей шанс стать белым молоком,
Я дам ей шанс в мою проникнуть плоть.
И на холсте распустится цветком
Трава, что смерть сумела побороть.
Я - смерть...
© Copyright: Сергей Решетнев, 2012
Свидетельство о публикации №112072406166
Свидетельство о публикации №112072406166
Рецензии
Интересные у Вас стихи.
Понравилось всё, что прочитал и рад, что заглянул к Вам
Юрий Максимов 3 08.10.2013 18:19 • Заявить о нарушении
Понравилось всё, что прочитал и рад, что заглянул к Вам
Юрий Максимов 3 08.10.2013 18:19 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.