Твои глаза, Поэт, вмещают оба царства –
Всех суматошных дней игру
И зыбкий голос всех медлительных ночей,
Дневные переспелые пространства,
Ночную кутерьму взбесившихся чертей.
Ты вьешь виньетки, превращая Драму,
В изысканный узор и в закорючки слов.
Бородку теребишь и лысиной сверкая,
За обе щёки уплетаешь жирный плов.
Восточные сады и западная сырость –
Летят по миру хрупкие слова
И, как немым обещанная милость –
Твоя слетает с плахи голова.
Пой, птичка, пой – пока не вечереет
В твоих глазах – завороженный мир.
Оставь всю славу нищим – пусть желтеет
В газетах уплывающих в сортир.
Пой. Я живу, чтоб вечно слушать
Твои рулады среди прелых звезд,
Давно упавших, не согревших душу.
Пой, Вечный Дрозд.
Пой, милый Соловей!
Уже ведут к барьеру
Растерянных людей из обветшалых царств.
Пой, мне не нужно, кроме этих песен, иных лекарств
Твои глаза, Поэт...
© Copyright: Виктор Море, 2012
Свидетельство о публикации №112072404588
Свидетельство о публикации №112072404588
Рецензии