Коррида-де-Торос

 читая Федерико Гарсиа Лорка

 
Пролог

Четыре по-полудни. Летний зной.
Неспешно публика полнит ряды арены.
Все в предвкушеньи неизбежной сцены:
Дуэли меж искусством и судьбой.

Зонты и шляпы. Водопад мантилий
Стекает с плеч матрон и сеньорит.
На лицах пот брильянтами горит.
И всюду буйство красок, форм и стилей.

Акт 1
Пасейльо

Призывный рёв кларина над Севильей.
Он рассыпает ноты, словно град.
Под звуки пасадобля на парад
Выходят матадоры с куадрильей.

Пеоны возглавляют этот строй.
За ними выезжают пикадоры
На серых лошадях, идущих в шорах,
Сжав крепко пики твёрдою рукой.

Сверкают лаком туфли матадора,
Трахе-де-лусес блёстками горят,
Плащи бандерильерос, как заря.
Всё радует и услаждает взоры.

Акт 2

Вот президент взмахнул своим платком
И на песок вбежал асарахадо.
Аристократ (а не бычок из стада,
Гонимый в скотобойню мясником)!

А перед ним тореро, словно столп.
Спокоен, грациозен, полон страсти.
Уверенный в себе Великий Мастер
Убийств для наслажденья праздных толп.

Он рассыпает веер вероник,
Ещё пол-оборота... Бык развёрнут,
Взбешён и яростен. А матадор проворно
Ушёл с арены отдохнуть в тайник.

Черёд бандерильерос. Их рука
В быка вонзает пары бандерилий.
И ленты на загривке, словно крылья,
Струятся вдоль бегущего быка.

А пикадоры, презирая страх,
Рвут шкуру зверю пикой, словно вилой.
Бык вымотан, но собирает силы,
Чтоб лошадь рогом подцепить под пах.

Акт 3

И вновь труба. Звук публике знаком.
Последний третий акт кровавой драмы.
Уже кричат «Оле!» синьоры, дамы...
И снова матадор перед быком.

Но бык освоил правила борьбы.
У матадора шпага и мулета,
Рога быка, что острые стилеты.
И оба ждут решение судьбы.

Арена демонстрирует балет,
Граничащий меж смертью и любовью.
Один из них оплатит действо кровью,
Ведь под ногой песок, а не паркет...

Деричасо, ремате, поворот...
Весь арсенал из чётких па фаэны.
И ритуалы действий на арене
Приводят в восхищение народ.

Пасе-де-печо, влево шаг, отскок...
Отважный бык рванулся к супостату...
Клинок вошёл как в вату меж лопаток
И бык, хрипя, вдруг рухнул на песок.

Трибуны рукоплещут! И пока
Добьёт кинжалом жертву пунтильеро,
Выходят на арену мумильерос
И убирают мёртвого быка.

Эпилог

Виват тореодор! Виват!! Виват!!!
Пусть рёв трибун усладой служит слуху,
Вознагражденьем будет бычье ухо,
Ценней для матадора нет наград!

Он победил! Но сразу как-то сник.
Судьба к нему сегодня благосклонна...

А под рубашкой медальон с Мадонной,
И жжёт его её скорбящий лик.