Золотая баллада

СО  СТУКОМ  КАПЕЛИ

Закончилось красное лето,
туманятся зори, листва
желтеет... и время пропето,
бледнеет небес синева,
и травы пожухли, со звоном
ломаются стебли в ночи,
качаются веточки сонно,
и ветер притихший молчит,
и речка как будто заснула:
ни ряби, ни малой волны...
...я падаю сонный со стула
в окно голубой тишины,
лечу по пространству эпохи
над пропастью памятных лет.
И словно бы люди оглохли,
и словно б иного в них нет,
как петь под сурдинку печали,
и пить неизвестно зачем.
Себя по весне величали,
шагая по полю без схем,
невспаханной участи чести
со стуком капели весной.
Но нас удручали не вести,
а то, что опять за спиной,
не чувствуя лёгкой удачи,
мы тихо глядели на Свет,
где долг невезеньем оплачен
без каверзно грустных замет.


И  КРУЖИТ

Печальная грусть листопада
летит по пространству тоски.
А лист – золотая баллада,
в которой все грани близки
открытию нового в песне
пропетой ветрами с утра
в осеннем пустом мелколесье,
где вновь задержалась заря,
и кружит осеннее буйство
под звёздными сводами лет
и дарит печальное чувство,
дороже которого нет.


ЗЕРКАЛЬНОЕ  ОТРАЖЕНИЕ

Мне морда не нравится эта,
что смотрит в упор на меня
в конце заскучавшего лета,
в начале текущего дня
не хмурая всё же безвольна
с печальною грустью в глазах,
как будто вчера из застолья
пришёл он к утру на бровях.


В  ПЕГОЙ  ТЕМНОТЕ

Солнце светит, но не греет,
знать, осенняя пора
всё растет и матереет,
раздувают грусть ветра
по лесам и буеракам.
Душу мне скребут дожди.
По ночам иду по тракту
над обрывом без звезды
однозначного покоя
в заблудившейся мечте,
как в тумане над рекою
в странно пегой темноте.


СУМЕРЕК  ВОСХОД

Под звуки осеннего марша
иду в неизвестную даль...
Становится грустно и страшно,
но прошлого больше не жаль.

Туманная грусть онеменья
сквозит в омерзительной мгле.
Не требует грусть поясненья,
звенящая вновь на Земле
горящим безумством деревьев
в нарядах червлёной мечты.
Заря размалеванной стервой
пылает до первой звезды.
И ветер тревогой объятый
срывает листву торжества
и словно бросает лопатой,
вплетая её в кружева
безоблачных сумерек грусти
надтреснутой памятью дней.
В степи на меже полюбуйся
в прохладе осенних дождей –
поймёшь состоянье Поэта,
увязшего в грусти болот,
которым безволье воспето
и сумерек грустный восход.


КАК  ИТОГ...

Мне сегодня не везёт
с самого утра, однако,
затуманил горизонт.
Понимая всё двояко
по превратности судьбы
я шагаю в неизвестность...
...а вокруг меня столбы
заслоняют местность.
Я готов принять, как есть
всю причастность озверенья
осермяженную честь,
как итог – стихотворенье.