Писать письмо,
и вновь,не ждать ответа...
Глупее быть,
не может ничего.
Но кто меня
здесь упрекнёт за это?
Наверное,
не упрекнёт ни кто.
Да,это глупо,
да, не отрицаю.
Но что ж поделать,
так устроен я,
Что глупость даже
и любовь моя.
Что могут значить мне
десяток строчек,
Написанных
спешащею рукой?
Но если б знала ты,
как сердце хочет,
Вновь увидать
хотя бы почерк твой.
Хотя б на миг,
увидеть то мгновенье
Когда ты эти строчки
пишешь мне.
Пускай спеша,
пусть даже между прочим,
Но всё таки,
ты вспомнишь обо мне.
А много это будет
или мало,
На это -
я ответить не могу.
Но лишь одно
хочу сейчас сказать я
Не написать письма
я не могу.
Далеко...
© Copyright: Михаил Стриковский, 2012
Свидетельство о публикации №112072401784
Свидетельство о публикации №112072401784
Рецензии