Храм

Сама возвела этот храм, или Высшая воля -
не знаю... Но ты приглядись, и увидишь мой Храм:
над пряным покосом,
          в стремнине цветущего поля,
пронизанный Солнцем, открытый всем в мире ветрам -
взмывает до неба...
             до сини....
                до тысячи радуг,
врывается в ливни и в кружево жарких лучей
отточенным куполом...
           чистым омыт звездопадом,
исполненный лёгкостью мыслей
                и светом речей.
Когда-то он был только робким, нетёсаным словом -
качал его ветер сомнений, могуч и игрив...
Но, даже упав, восставал Храм
                и строился снова
под натиском веры и солью пропитанных рифм...
Их сдерживать тщетно: стихи - это мощная сила,
способная смять, растоптать, или душу спасти...
слова возрождались из пепла, из вязкого ила,
и стих аккуратно,
                без спешки,
                ложился на стих...
Храм строился долго...
              так долго, что рушились вехи,
сжимало отчаянье горло – бывало и так...
и всё, что казалось незыблемым – делалось ветхим,
и ценности прежние выцвели в медный пятак...
А Храм только рос, устремляясь в такие высоты,
что дух замирал, и, вбирая небес синеву,
слова отшлифовывал бережно – в пятый раз...в сотый...
строфа за строфой...
                за главою рождая главу...
Мой Храм – это всё-таки дар, это – Высшая воля,
скреплённая чистой любовью и тяжким трудом...
Вглядись  - и увидишь, как он избавляет от боли.
Входи сюда, Путник,
                найди свой утраченный Дом...