Сказка в обратную сторону

В доме моем - виноградные лозы, острые ветви и тихий закат. Ложе мое - облетевшие розы, имя мое - неоконченная строка.
В небе моем - белокрылые птицы, горек их поздний крик. А на закате мне тихо снится мой ледяной родник.
В травах моих скрыто тайное знание, правды прозрачный свет. В сердце моем - торжество созидания, данный не мной обет.

Только оставил я дом свой и ложе, небо и родники. Сделал я шаг на тропу ничтожных, воющих от тоски, часто дорогой идущих ложной до гробовой доски.

Я на семь лет свой покинул дом, минуло семь раз по сто.
Я даже имя свое с трудом вспомнить могу - не то.

Я забываюсь среди железа, шума и мостовых. Я забываю искать по срезам раненых и живых. Я не могу различить дороги в сером тумане сна.

А на пороге, на нашем пороге каждый четверг - весна.

Каждое утро - кофе с собою, бег в колесе, невроз, каждое утро - на сердце резьбою вьется узор из роз, каждое утро я вспомнить пытаюсь, что я терял во сне, каждое утро сон тихо тает в сумрачной светлой мгле.

Снится мне дом - виноградные лозы, острые ветви и алый цвет. Снятся мне розы, те самые розы, цветущие сотни лет. Снится мне арфы плач обреченный, флейты больной надлом...

Утро приходит, и мой нареченный ждет меня за столом. Черные птицы взлетают под струи утреннего дождя, черные птицы в серебряной сбруе ждут своего вождя.

Это та самая грань - лишь немного... бросится в путь к холмам... Там есть дорога, моя дорога, что приведет ко снам, снова вернет меня в дом, который был для меня родным, там, где забудутся старые споры, там буду я своим, лес - мой родитель - обнимет и примет блудного сына в круг, год за столетьем, моя обитель, мой мир царит вокруг...

Мой нареченный меня ругает, в руки сует пальто. Поторопись, мол, ты опоздаешь, ждать не привык никто, снова начальник начнет проверку, не опоздай, и да - вечером в голубой тарелке будет какая-нибудь еда, я же сегодня в ночную смену, не дожидайся, ложись спать один...

Мой нареченный - один из смертных, к тому же - простолюдин.

Я обнимаю его и чувствую - рвется что-то в моей груди.
Так что еще подождут немного песни моих ундин.