Записки туриста

  Тихо под колёсами поскрипывает песок, нанесённый недавними дождями на асфальт. Тихо стрекочут кузнечики вперемешку со сверчками в луговой траве. Тихо спускается за лесистый, немного туманный горизонт солнце, сдуваемое с насиженного места прохладным вечерне-июльским ветром. Просто Т И Х О.
 
  Только прочувствуешь всю тянучую красоту такого редкого момента, как за прошлым поворотом, струившимся где-то в прошлом, возникает очередной чужеродный, городской шум. Автомобиль...

  Через мгновение, один порыв ветра, 3 стрёкота кузнеца, луч солнца - через одно мгновение мимо проносится, вдребезги расшвыривая-разбивая ощущение покоя, пролетает в диком порыве скорости и ярости автомобиль, наполненный насквозь противоестественным. Резкие, дёрганные звуки; натянутый, плоский, вымученный смех пассажиров - всё это глупо и не правильно.. Неправильно, чёрт вас дери!

  Но кому интересны мысли путешественника-на-колёсах, туриста-бомжа? Его лишь обдувает в сторону обочины ветер очередного внедорожника, с прощальным букетом оксидов свинца.
  "Все спешат.. Остановитесь!" - хочется кричать: вдруг кто-нибудь одумается. Но даже нет эха в этих бескрайних и таких ограниченных просторах.

  И кто бы сотню-другую лет назад мог подумать? Сейчас каждый рвётся вперёд во что горазд. Не щадит ничего, летит, преодолевая свою жизнь всё быстрее. Почти никто не ходит пешком, не то, чтобы просто стоять. Даже велосипедисты, раньше такие простые, почти как мой, теперь с моторами, номерами; потом мотороллеры, мотоциклы, машины, самолёты...

  Все бегут. А кто будет стоять-то? Кто готов сейчас отдать свои годы созерцанию? Полей, дорог, лесов. деревушек? Нет таких..